FINIS INITIUM

  

Yo soy el uno. Yo soy el dos.
Soy el útero y el semental.
Soy la sombra y la verdad.
Soy el haz de leña y el fuego.
Soy el arco y la flecha.
Soy el adivino y su predicción.
Soy la vaina y la empuñadura.
Soy la abundancia y la aflicción.
Soy la víctima y el asesino.
Soy el símbolo y el significado.
Soy el altar y la plegaria.
Soy el fin y un comienzo.

Stefan George, Finis Initium (1919)

 

 

Gustav Mahler - Sinfonía nº 5 - IV. Adagietto

 

Para revisar y complementar delirios:

 La vida, el acto poético y el eterno retorno

Conocerse y conocer

 

Uróboro (ouroburus, ouroboro), del griego
οὐροβóρος, "serpiente que se come la cola"
Fol. 279 del Codex Parisinus graecus 2327, copia de
Theodoros Pelekanos de Heraclión, Creta (1478),
de un manuscrito perdido de un tratado altomedieval
atribuido a Sinesio de Cirene (412).
Fuente: Jot Down

 

"Soy libre y es por eso que estoy perdido."
"Todo aquello que estás buscando, también te está buscando a ti."
 (Franz Kafka) 

NADIA ANJUMAN: "No deseo abrir la boca"

 

En el "civilizado" y "democrático" Occidente, 85 años después de su asesinato, Federico García Lorca, el mejor poeta de la historia, yace en una cuneta o en un barranco. Nadie lo sabe. 85 años después de ser fusilado por los fascistas, los herederos de sus asesinos gobiernan en su tierra. 85 años después, la Junta de Andalucía prohibiría, como entonces, actuar a La Barraca. 85 años después, esos hombres herederos del fascismo siguen matando al grito de "maricón".

Al siempre incivilizado Occidente, a su clase política y a sus ciudadanos, quienes siempre han permitido y seguirán permitiendo las atrocidades más inimaginables, especialmente contra las mujeres. A todos ellos les dedico este poema de la afgana Nadia Anjuman.

Me pregunto qué diría Federico, qué poema compondría en homenaje a la mujer que os presento... 

No deseo abrir la boca
¿A qué podría cantar?
En mí, a quien la vida odia,
tanto da cantar que callar.
¿Acaso debo hablar de dulzura
cuando siento tanta amargura?
Ay, el festín del opresor
me ha tapado la boca.

Sin nadie al lado en la vida
¿A quién dedicar mi ternura?
Tanto da decir, reír, morir, existir.
Yo y mi forzada soledad
con mi dolor y mi tristeza.
He nacido para nada
mi boca debería estar sellada.

Ha llegado, corazón, la primavera,
el momento propicio del festejo.
¿Pero qué puedo hacer si un ala
tengo ahora atrapada?
Así no puedo volar.
Llevo mucho tiempo en silencio,
pero nunca olvidé la melodía
que no paro de susurrar.

Las canciones que brotan de mi corazón
me recuerdan que algún día romperé la jaula.
Volando saldré de esta soledad
y cantaré con melancolía.
No soy un frágil álamo
sacudido por el viento.
Soy una mujer afgana
Entiéndase pues mi constante queja.

(Revista Trasversales, nº6, primavera 2007. Esta versión no poética en castellano de su poema "No deseo abrir la boca", se basa en la versión en inglés de Mahnaz Badihian y en la versión en italiano de Cristina Contilli)

 

Nadia Anjuman (Herat, 1980-2005) fue una poetisa y periodista afgana. Destacó también por defender los derechos de las mujeres en una sociedad absolutamente patriarcal, violenta, machista y misógina, la de los talibanes. Creó círculos de lectura en contra del régimen de su país. En 2005, publicó el libro Gol-e dudi ("flor ahumada"). Fue asesinada a golpes por su esposo, Farid Anjuman, y por la familia de éste, quienes consideraron que la publicación de un libro de poemas deshonraba a la familia. Nadia tenía 25 años.

 

Nadia Anjuman
Fuente: ZONE CRITIQUE
La littérature afghane : une chambre d’écho

 

Mujeres, derramad agua,
por favor;
cuando todo se quema,
sólo las pavesas vuelan
al viento.
(Federico García Lorca, "Siento", 1921)

"En la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida"
(Federico García Lorca, Mariana Pineda, 1927) 

SIN TÍTULO

 

 Hoy

Duele                                          más

      cada                                            día      

               más               

aquello                                        que

    no                                           supe

 amar 

 

 

Salomé, de Lucien Lévy-Dhurmer (1865-1953). 1896. Pastel. 

Fuente: Victorian Web

AGAPORNIS

 

Un año juntas... Mi compañera de juegos, enfados, tristeza y soledad, mi risa, mi única alegría, mi amor incondicional... Te quiero, bichito...

France, 11 de septiembre de 2020

 

"El pájaro que vive
en nuestro corazón bate sus alas
ebrio de libertad,
se espuma en el azul de la mañana,
y entrega al viento su trinar alegre
por el placer de que su voz se vaya,
para no volver nunca,
fuera de la prisión de su garganta."

(Eliodoro Puche)

France, marzo de 2020

France, septiembre de 2019

DE NUEVO... EN LA ISLA A VECES HABITADA DE LO QUE SOMOS

 

Casi cada experiencia de cada día que he vivido no ha hecho sino confirmar que la vida -sin duda- es insoportable, indigna de ser vivida, un océano inmenso e infinito de tristeza y sufrimiento, ajeno y propio (si es que pueden o deben delimitarse). La mayoría de los seres humanos hacen de ella un camino arduo, triste, doloroso e insoportable, donde una apenas puede deambular penosamente. Te arrebatan las esperanzas, la energía y hasta las palabras. Una agonía, un infierno en la superficie terrestre. 

Cada noche, antes de acostarme, deseo que un agujero negro o la lengua de una tormenta solar nos devoren y nos extingan para siempre. A los seres humanos. Sin posibilidad de reinicio. Creo que últimamente esa es la razón principal por la que miro las estrellas. Para suplicarles que transmitan este mensaje al universo, al Sol, quien durante las horas de luz no parece enterarse o querer escuchar mis deseos.

Cada día, para evitar descender por completo al abismo, trato de sujetarme del arnés del "casi" y agarrar la mano de los Saramagos vivos o muertos, para que me infundan un poco de aliento, que no esperanza. La esperanza siempre es ilusión y mentira, por tanto inalcanzable lo que se anhela con ella. 

De más está decir que aconsejo a todo lector de este mi refugio catártico que haga lo mismo cuando le invadan la tristeza y el desánimo: sujetarse del arnés del "casi" y agarrar la mano de los Saramagos.

Recupero esta poesía del de Azinhaga. Sí, también escribió poesía, realista, clarividente, hermosa y rescatadora de los abismos...

 EN LA ISLA A VECES HABITADA

En la isla a veces habitada de lo que somos,
hay noches, mañanas y madrugadas
en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente
y entra en nosotros una gran serenidad,
y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra
y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable:
el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres,
con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce
y viajó alrededor del mundo infatigable,
porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros
como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.

(José Saramago, Probablemente alegría, 1970)

 

Recreación del agujero negro Cygnus X-1. (NASA/CXC/M.Weiss)
Fuente: NASA

NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos,
há noites, manhãs e madrugadas
em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente
e entra em nós uma grande serenidade,
e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra
e apertamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável:
o contorno, a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres,
com a paz e o sorriso de quem se reconhece
e viajou à roda do mundo infatigável,
porque mordeu a alma até aos ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres
como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

(José Saramago, Provavelmente alegria, 1970)

ESOS APLAUSOS, BOCAS DEL TIEMPO

 

Desde que García Lorca había caído, acribillado a balazos, en los albores de la guerra española, La zapatera prodigiosa no aparecía en los escenarios de su país. Muchos años habían pasado cuando los teatreros del Uruguay llevaron esa obra a Madrid.

Actuaron con alma y vida.

Al final, no recibieron aplausos. El público se puso a patear el suelo, a toda furia; y los actores no entendían nada. China Zorrilla lo contó:

–Nos quedamos pasmados. Un desastre. Era para ponerse a llorar.

Pero después, estalló la ovación. Larga, agradecida. Y los actores seguían sin entender.

Quizás aquel primer aplauso con los pies, aquel trueno sobre la tierra, había sido para el autor. Para el autor, fusilado por rojo, por marica, por raro. Quizás había sido una manera de decirle: para que sepas, Federico, lo vivo que estás.

(Eduardo Galeano, “Esos aplausos”, Bocas del tiempo. 2004) 

 

Ilustración de Raúl Arias

Fuente: elconfidencial.com

 

SIN FLOR NO HAY OLOR... NI AIRE

Dice (canta) Pedro Pastor una gran verdad, que "No hay heridas por abrir, solo heridas abiertas, y el hambre de verdad las alimenta."

Comparto contigo, que lees esto, su hermosa canción-verdad-belleza en la que se acompaña de la igualmente verdadera y bella Rozalén:

SIN FLOR

(Pedro Pastor)

Estoy tendido

en la ventana de este cuerpo sin ventanas,

solo puertas al vacío.

Nos han vendido

en este país dolido, en llamas,

las cenizas del olvido queman.

No recuerdan qué pasó

y si recuerdan no lo cuentan bien.

No se acuerdan de lo que pasó

y si se acuerdan

mienten

No hay heridas por abrir,

solo heridas abiertas,

y este hambre de verdad las alimenta.

No recuerdan qué pasó

y si recuerdan no lo cuentan bien.

No se acuerdan de lo que pasó

y si se acuerdan

mienten

¿Quién ganó y quién perdió?

Perdimos todos,

que en la guerra y el amor

con fusiles no hay claveles.

Sin flor no hay olor

Sin olor no hay poema

Sin poema no hay tema ni verdad

en la canción.

Sin verdad no hay belleza

Sin belleza no hay baile

Sin flor no hay aire.

No hay aire...

Una transición

a ninguna parte

nos olvidó y selló el espacio entre nosotros.

Una transacción

de poder en balde

colocó a los mismos

en caras de otros.

No recuerdan qué pasó

y si recuerdan no lo cuentan bien.

No se acuerdan de lo que pasó

y si se acuerdan

mienten

¿Quién ganó y quién perdió?

Perdimos todas,

que en los bailes de salón

con claveles no hay fusiles.

Sin flor no hay olor

Sin olor no hay poema

Sin poema no hay tema ni verdad

en la canción.

Sin verdad no hay belleza

Sin belleza no hay baile.

Sin flor...

LAS GOLONDRINAS DE LA VILLA

“Sigo preguntándome quién inventó tan simple y bella coreografía.

En la distancia, suspendidas en hilos casi invisibles, se me antojan como un pentagrama de notas palpitantes cuya melodía sólo ellas conocen.

Las golondrinas de la villa no dormían, fingían el sueño, pero estaban atentas por si alguien merecía oír el nocturno que estaban dispuestas a regalar. Esa ignota melodía que saldría de lo más profundo de sus pequeños cuerpecillos para aliviar el dolor y la soledad. Ingrávidas, en perfecta alineación, me atrevo a decir que deliberadamente inocentes, nos observaban. Sopesaban con fingida indiferencia si esos paseantes ocasionales merecían ser testigos de tal maravilla.

No nos consideraron merecedores de compartir su canto. Heridos y errantes, no tuvimos oídos más que para nosotros mismos. Agarrotados en nuestro ego, nos perdemos siempre algo esplendoroso.

La belleza, en cualquiera de sus manifestaciones, me recuerda que hay que perseverar. No todo está perdido.” 

-- Rosa María Sardá

Fuente: elPeriódico (24/03/2020)

PARA ELISA... TODO ERA AZUL

Curiosa la arbitrariedad o el determinismo causal de la vida. Anoche disfruté del único sueño agradable que recuerdo en años. Ya que ni el mundo consciente ni el subconsciente acostumbran a regalarme momentos de felicidad... Pero esta mañana temprano la vida me ha despertado con una inmensa bofetada. Se me ha ido ELISA, mi otra abuela, sin poder despedirme siquiera... MI GRAN ABUELA. Siempre me recordaba / recordará que tengo que reírme. Ojalá pudiera...

Que la tierra te sea leve, Frau Witze...

TODO ERA AZUL

Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.

Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.

Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.

La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.

(Miguel Hernández)

DEJA QUE TODO TE SUCEDA...

Deja que todo te suceda:
la belleza y el terror.
Sólo sigue caminando.
Ningún sentimiento es final

Rainer Maria Rilke
El libro de horas (Das Stundenbuch, 1905)

La vida es horrible, siempre lo ha sido y siempre lo será. La vida, a veces, puede ser maravillosa, siempre lo ha sido y siempre lo será.

Es obligatorio leer a Rilke (español - alemán) y ver/escuchar JoJo Rabbit. En el orden que usted quiera. 

BARRO

"...que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura; que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza."

(Pier Paolo Pasolini, Análisis tardío)

44 anni senza di lui, ma con lui...

¿Le recordamos viendo y deleitándonos (otra vez) de la sabrosa e imprescindible mierda de Porcile? 
¡Pinchad, malditos!

CATACUMBAS ILUMINADAS DE PASOLINI

Fuente: Nucleo Negazioni


"Mi independencia, que es mi fuerza, 
implica soledad, que es mi debilidad" 

 

ASFIXIA

Siempre, a todas horas, en este mundo vacío e insoportable donde nada significa nada y todo es frívolo, errático y decadente, donde este yo me duele y me sobra cada vez que te pienso, me muero por desaparecer ahogada en un último grito: te extraño.

 Tempest (Ivan Konstantinovich Aivazovsky)

Fuente: Joseph Donaghy~ Art


"Entre antes y ahora
están todas estas muertes que he sorteado sobre paja.
No he podido atravesar el muro de mi espejo.
Tuve que aprender la vida como se olvida,
palabra por palabra"

Paul Éluard  

SOLICITUD DE EMPLEO ( María Elena Walsh )

He militado largamente
en oscurísimos recintos
de donde traigo una batalla
que no se termina nunca.
Estoy en guerra casi todo el tiempo
y espero que me gane una paloma.

La verdad es que también sirvo
para desordenarlo todo.
Con qué cuidado precipito
planillas en la primavera,
y alterando sensatos equilibrios
me dan lo mismo números que grillos.

No faltaría a la modestia
si dijera que siempre estuve
muy dotada para el olvido.
Guardo volúmenes de ausencia,
antologías de temblor marchito,
catálogos de dudas y neblinas.

He trabajado anteriormente
en invisibles oficinas
llenas de crisis apiladas
y documentos vegetales,
donde los pájaros me habilitaron
con un diploma de mirarlos siempre.

Diré también para abreviar
que estudio lágrimas modernas
y pienso publicar un libro
de suspiros cuando me muera,
y que tengo por todo patrimonio
un montón de relámpago vigente.

Todos estos antecedentes
animan a solicitar
que me permitas ocuparme
en derrumbar sobre tus manos
la dulzura que pongo inútilmente
sobre manteles de confiterías.

Quiero por fin tener empleo
de suavísima permanencia
adentro de tu corazón,
coser con lágrimas y arrimo
toda fatalidad que te amenace
con botones caídos o desgracias.

Quiero servirte de costumbre
y que utilices lo que soy
para fundar una sonrisa
o ceremonias con pañuelos,
o para siempre, o para lo que quieras,
desde un copo de nieve hasta el amor.

María Elena Walsh

Fuente: Youtube - Rubén Raúl Pérez

"Ese es el problema de la gente reservada como yo: a la hora de hacer confidencias, se da cuenta de que escribiendo es más fácil. Y eso sucede porque en la escritura uno está como escondido, no muestra la cara, y les puede dar forma a las ideas y a los recuerdos como mejor le parezca."

(María Elena Walsh)

TAXIDERMIA

Posso falar de morte enquanto vivo?

Posso ganir de fome imaginada?

Posso lutar nos versos escondido?

Posso fingir de tudo, sendo nada?

(José Saramago, "Taxidermia, ou poeticamente hipócrita", Os poemas possíveis, 1966)

¿Puedo hablar de muerte mientras vivo?

¿Puedo aullar de hambre imaginada?

¿Puedo luchar en versos escondido?

¿Puedo fingirlo todo, siendo nada?

(José Saramago, "Taxidermia, o poéticamente hipócrita", Los poemas posibles, 1966)

¿QUÉ FUE DE LOS CANTAUTORES?

Luis Pastor, que además de comprometido siempre ha sido valiente (en realidad no se puede ser lo uno sin lo otro), un día le dijo a José Saramago: "te voy a musicalizar". Y lo hizo: cantó los poemas del portugués, Nesta esquina do tempo (2006). Escucha obligatoria. Sí, un español cantando en portugués. Ocurre que algunos españoles, ¡oh milagro!, amamos a los portugueses. Unos pocos incluso les amamos más que a nosotros mismos.

Y fue precisamente en la Fundación de Saramago, en la presentación del libro José Saramago. Un retrato apasionado, de Baptista-Bastos, y con Pilar del Río a su lado, siempre guardiana y difusora de la memoria del sabio de Azinhaga, que Pastor recitó su (mi) "¿Qué fue de los cantautores?" (2012). Decía el gran Saramago que el tiempo, la verdad y el alma caben en la duración de una canción. Simplemente... ¡Escuchadlo!

¿QUÉ FUE DE LOS CANTAUTORES?
(Luis Pastor)

Éramos tan libertarios,
casi revolucionarios,
ingenuos como valientes,
barbilampiños sonrientes
—lo mejor de cada casa—,
oveja negra que pasa
de seguir la tradición
balando a contracorriente
de la isla al continente
de la nueva canción.

Éramos buena gente,
paletos e inteligentes,
barbudos estrafalarios,
obreros, chicos de barrio,
vanguardia del proletario,
progres universitarios,
soñando en una canción
y viviendo la utopía
convencidos de que un día
vendría la Revolución.

Aprendiendo a compartir
la vida en una sonrisa,
el cielo en una caricia,
el beso en un calentón.
Abriendo la noche de día
fuimos sembrando canciones
y en esta tierra baldía
floreció la poesía
y llenamos los estadios
y en muchas fiestas de barrio
sonó nuestra melodía.

Tardes y noches de gloria
que cambiaron nuestra historia.
Y este país de catetos,
fascistas de pelo en pecho,
curas y monjas serviles,
grises y guardias civiles,
funcionarios con bigote
y chusqueros con galón,
al servicio de una casta
que controlaban tu pasta
tu mente y tu corazón.

Patriotas de bandera,
españoles de primera,
de la España verdadera
aquella tan noble y fiera
que a otra media asesinó
brazo en alto y cara al sol
leales al Movimiento
a la altura y al talento
del pequeño dictador
que fue Caudillo de España
por obra y gracia de Dios.

Toreando en plaza ajena
todo cambió de repente
los políticos al frente
de comparsa y trovador.
Se cambiaron las verdades:
"tanto vendes tanto vales".
Y llegó la transición:
la democracia es la pera.
Cantautor a tus trincheras
con coronas de laureles
y distintivos de amor
pero no des más la lata
que tu verso no arrebata
y tu tiempo ya pasó.

¿Qué fue de los cantautores?
preguntan con aire extraño
cada cuatro o cinco años
despistados periodistas
que nos perdieron la pista
y enterraron nuestra voz.
Y así vamos para treinta
con la pregunta de marras
tocándonos los cojones.
Me tomen nota señores
que no lo repito más:

algunos son directores,
diputados, presidentes,
concejales, profesores,
mánagers y productores
o ejerciendo asesoría
en la Sociedad de Autores.
Otros están y no cantan,
otros cantan y no están.
Los hay que se retiraron,
algunos que ya murieron
y otros que están por nacer.

Jóvenes que son ahora
también universitarios,
obreros, chicos de barrio
que recorren la ciudad.
Un CD debajo el brazo,
la guitarra en bandolera,
diez euros en la cartera,
cantando de bar en bar.
O esos raperos poetas
que es su panfletos denuncian
otra realidad social.

¿Y mujeres? ni se sabe.
Y sobre todo si hablamos
de las primeras gloriosas
que tuvieron los ovarios
y el coraje necesarios
de subirse a un escenario
de aquella España casposa.

¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
como en mis tiempos mejores
dando al cante que es lo mío.
Y aunque en invierno haga frío
me queda la primavera,
un abril para la espera
y un grandola en el corazón.

¿Qué fue de los cantautores?
aquí me tienen señores
aún vivito y coleando
y en estos versos cantando
nuestras verdades de ayer
que salpican el presente
y la mierda pestilente
que trepa por nuestros pies.

¿Qué fue de los cantautores?
De los muchos que empezamos,
de los pocos que quedamos,
de los que no se vendieron,
de los que no claudicaron,
de los que aún resistimos:
aquí estamos.
Cada uno en sus trincheras
haciendo de la poesía
nuestro pan de cada día.

Siete vidas tiene el gato
aunque no cace ratones.
Hay cantautor para rato.
Cantautor a tus canciones.
Zapatero a tus zapatos.

Fuente: cancioneros.com

VERSOLIBRISMO

anrquía lingüística

... Es mi nueva palabra favorita. Incomprensiblemente, esta palabra tan hermosa en cuanto a fonética y significado y que se utiliza en muchos ámbitos, sobre todo los literarios, no está recogida en el DRAE. Aunque, pensándolo bien, mejor así. Es hacer honor a su significado. Que el DRAE se olvide de ella, pues todo lo que toca lo convierte en...

Un "VERSO LIBRE" es aquel que se caracteriza por su alejamiento intencionado de las pautas de rima y métrica. Es anarkía ideológica y formal del lenguaje. Por tanto, el "versolibrismo" sería esa práctica o tendencia, en la poesía y en la vida. Me encanta.

Fuente: Hiper Focus on Twitter(@Bilinc6)

Eres la compañía con quien hablo 

de pronto, a solas. 

te forman las palabras 

que salen del silencio 

y del tanque de sueño en que me ahogo 

libre hasta despertar. 

(Xavier Villaurrutia)

ELEGÍA A LEONARD COHEN u ODA A LA BELLEZA INFINITA

Es posible sufrir como nunca imaginaste y, al mismo tiempo, sentir que simplemente la voz de un poeta y su canción pueden acompañarte y aportar algo de sentido y belleza a tu sufrimiento, a tu desesperanza, a tu vida. Es lo que siempre me ha ocurrido con Leonard Cohen -como también le ocurrió a él-, que anoche se marchó danzando su último vals nostálgico, elegante y discreto.

No existen fórmulas ni varitas mágicas para encontrar la inspiración, como tampoco para sobrellevar y "superar" las dificultades, el sufrimiento y la oscuridad pasadas, presentes y futuras de este mundo y de la realidad de cada uno. Cohen lo sabía. Y aunque muchas veces las personas que nos rodean pueden ofrecernos consuelo, calor y belleza, otras veces no es posible y necesitamos recurrir a otra clase de personas, aparentemente desconocidas y lejanas en el espacio y el tiempo, pero que en una inexplicable ceremonia de telepatía y complicidad poética atemporales y universales nos ofrecen su humanidad, su calor y su belleza a través de su expresión artística. Ellos son los verdaderos ángeles de la guarda, la inspiración y la fuerza vital.

Simplemente cada cual debe tratar de encontrar su Lorca, su Saramago, su Camus, su Miguel Hernández, su Borges, su Nina Simone, su Santiago Auserón, su Mark Knopfler, su Freddie Mercury,... su Leonard Cohen. Porque en un mundo frívolo e inhumano, en una existencia breve y salpicada de sufrimiento, solo la belleza puede salvarnos la vida e impulsarnos para continuar. 

Así que eternamente gracias, poeta partisano, partisano poeta...

Leonard Cohen, by Dominique Issermann

Fuente: Pinterest

Belleza para compartir:

DE CÓMO LEONARD COHEN CONSIGUIÓ "SU CANCIÓN" Y NOS LA REGALÓ A TODOS

DE "PEQUEÑO VALS VIENÉS" A "TAKE THIS WALTZ"

CUALQUIER SISTEMA (Leonard Cohen)

EL PARTISANO

LEONARD COHEN: EL PÁJARO EN EL ALAMBRE

«El amor no tiene cura, pero es la única cura para todos los males»
«Si queremos expresar la gran e inevitable derrota que nos ataca a todos tiene que ser en los confines estrictos de la dignidad y de la belleza.»

(Leonard Cohen)

"...PERO QUE TODOS SEPAN QUE NO HE MUERTO"

Lorca vive

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

(Federico García Lorca, 'Gacela de la muerte oscura')

"La postalica", de Paula Fraile Robledo

Fuente: maquinariadelanube

ÉGLOGA OSCURA DE MIGUEL HERNÁNDEZ

Me ofende el tiempo, no me da la vida
al paladar ni un breve refrigerio
de afectuosa miel bien concedida
y hasta el amor me sabe a cementerio.

Me quiero distraer de tanta herida.
Me da cada mañana
con decisión más firme
la desolada gana
de cantar, de llorar y de morirme.

(Miguel Hernández, fragmento de "Égloga", 
Poemas sociales, de guerra y de muerte)

Islamabad, Pakistan. Foto: Muhammed Muheisen

Fuente: BuzzFeed

"Pakistan’s Makeshift Amusement Parks Are Pure Happiness On Earth"

... o convertido en agua, aquí llorando,

podréis allá despacio consolarme.

(Garcilaso)

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EN LA ISLA A VECES HABITADA QUE SOMOS

VIVIR O MORIR DE TRISTEZA

En los días más horribles, o te consuelas como puedes o mueres de tristeza y desesperanza. Tengo algunos favoritos, vivos y muertos, pero siempre necesito a Saramago, me reconforta y me enriquece en la tristeza. Siempre ha sido y siempre será mi padre, mi abuelo..., ese ser humano humilde y especial que te abraza con sus hermosos y sabios pensamientos hechos palabras. En su faceta menos conocida, la poética, encuentro hoy refugio y sentido:

EN LA ISLA A VECES HABITADA

En la isla a veces habitada de lo que somos,
hay noches, mañanas y madrugadas

en que no necesitamos morir.

En ese momento sabemos todo lo que fue y será.

El mundo se nos aparece explicado definitivamente

y entra en nosotros una gran serenidad,

y se dicen las palabras que la significan.

Levantamos un puñado de tierra

y la apretamos en las manos. Con dulzura.

Allí está toda la verdad soportable:

el contorno, la voluntad y los límites.

Podemos en ese momento decir que somos libres,

con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce

y viajó alrededor del mundo infatigable,

porque mordió el alma hasta sus huesos.

Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros

como el agua, la piedra y la raíz.

Cada uno de nosotros es en este momento la vida.

Que eso nos baste.

(José Saramago, Probablemente alegría, 1970)

Aylan y Galip Kurdi, de 3 y 5 años,
emigrantes sirios asesinados por Europa.
Fuente: BBC

NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos,
há noites, manhãs e madrugadas

em que não precisamos de morrer.

Então sabemos tudo do que foi e será.

O mundo aparece explicado definitivamente

e entra em nós uma grande serenidade,

e dizem-se as palavras que a significam.

Levantamos um punhado de terra

e apertamo-la nas mãos. Com doçura.

Aí se contém toda a verdade suportável:

o contorno, a vontade e os limites.

Podemos então dizer que somos livres,

com a paz e o sorriso de quem se reconhece

e viajou à roda do mundo infatigável,

porque mordeu a alma até aos ossos dela.

Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres

como a água, a pedra e a raiz.

Cada um de nós é por enquanto a vida.

Isso nos baste.

(José Saramago, Provavelmente alegria, 1970)

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