PARA ELISA... TODO ERA AZUL

Curiosa la arbitrariedad o el determinismo causal de la vida. Anoche disfruté del único sueño agradable que recuerdo en años. Ya que ni el mundo consciente ni el subconsciente acostumbran a regalarme momentos de felicidad... Pero esta mañana temprano la vida me ha despertado con una inmensa bofetada. Se me ha ido ELISA, mi otra abuela, sin poder despedirme siquiera... MI GRAN ABUELA. Siempre me recordaba / recordará que tengo que reírme. Ojalá pudiera...

Que la tierra te sea leve, Frau Witze...

TODO ERA AZUL

Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.

Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.

Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.

La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.

(Miguel Hernández)

SIEMPRE

ese candil en la noche más oscura

 Pero es siempre sin poder serlo jamás.

Es ahora-siempre. Junto, no separado.

Miento. Con guión, enlazado, nada más.

Y nada menos... El amor... soñado.

(Me da vergüenza telonear a Shakespeare. 
Me tiemblan los pensamientos, el corazón y los dedos.)

.

.
SONNET 116
(William Shakespeare)

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments: love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove.
Oh no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth’s unknown although his height be taken.
Love’s not Time’s fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle’s compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

SONETO 116

(Traducción: Susana R. Verano)

Permitidme no admitir impedimentos al enlace

de las almas fieles: no es amor el amor

que cambia cuando un cambio encuentra,

o que se inclina con el distanciado a distanciarse.

¡Oh, no!, es un faro eternamente inmóvil

que contempla las tempestades y nunca se tambalea;

es la estrella para todo barco sin rumbo,

cuya valía se desconoce, aunque su talla sea medida.

El amor no es bufón del Tiempo, si bien los rosados labios

y mejillas sucumbirán al descender de la guadaña;

el amor no se altera con sus breves horas y semanas,

sino que se afianza incluso en el filo de la muerte.

Si esto es erróneo y se me puede demostrar,

yo nunca lo escribí y nadie amó jamás.

Lantana - "Siempre" - Desorden y amor (2007)

"Siempre siempre a tu lado quiero estar.
La lejanía es evidente 
entre tú y yo y lo que nos hace mal.
Si estamos juntos qué más da,
una mirada inteligente
entre tú y yo es más que suficiente.
Tú y yo es más que sufiente..."
 

(Alba Gárate)

.

A MIS "TERAPEUTAS"

os quiero un montón

Alguien me aconsejó que escribiera estas cosas. Ha pasado bastante tiempo, pero voy a seguir su consejo...

En los últimos cuatro años han fallecido mis dos personas importantes, mis dos grandes amigos, uno de ellos más que eso si cabe, ambos demasiado jóvenes. Aún así tengo la inmensa suerte de conservar e ir ganando muchos amigos de las más diversas procedencias, edades, pensamientos y sentimientos. Y la verdad es que no tengo la sensación de haberlo propiciado, no creo haber hecho gran cosa para que así fuese. En ocasiones, todo lo contrario. Durante cierto tiempo incluso perdí el gusto por la conversación, con cualquier persona, también con las que me agradaban. Hoy noto que ya lo he recuperado. Y en esto tiene mucho que ver un grupo humano: los mayores.

Creo que no es necesario observar y escuchar demasiado para concluir que, de maneras a veces más y a veces menos explícitas, la sociedad menosprecia y arrincona a las personas mayores. No voy a extenderme con esta obviedad ahora, pero prometo hacerlo pronto. Porque se trata de una realidad muy fea e injusta.

Pues bien, durante mis momentos más difíciles, la lectura fue mi única terapia, mi única ocupación. Los amigos de siempre estaban, pero no acudí a ellos. Me encerré. Literal y metafóricamente. Y cuando pensaba que nada ni nadie me servía, que nada ni nadie volvería a motivarme... aparecieron mis "viejillos" (las comillas están porque como bien apuntaba Saramago, uno de mis dioses, "solo es viejo quien pierde la curiosidad"). Llegaron a mí en forma de trabajo y se convirtieron en terapia, refugio, catarsis. Supuestamente yo soy la maestra y ellos los alumnos. Pero no es cierto y no sé muy bien dónde se dibuja la línea, si es que ha de haberla. Me han dado tantísimo...

No soy una persona optimista, de hecho sigo creyendo que tanto el optimismo como el pesimismo son un error. Trabas, fraude, subjetividad de la que estorba. No me interesan. Me motiva la búsqueda: de conocimiento, de belleza, de personas. Y mi búsqueda me resulta más motivante y auténtica sin esas trabas.

A mi ritmo, voy repartiendo agradecimientos, haciendo justicia a mis "terapeutas" (no sé por qué he añadido las comillas). A mis abuelillos los veo con frecuencia y se lo digo a mi manera, pero... ¡gracias!

A todos os quiero regalar la canción que sigue, "Un día en el parque", de un grupo que me encanta y a quienes tuve el placer de ver-escuchar en Logroño hace un par de meses, Love of Lesbian. A veces pienso que escriben sus canciones para mí. Esta pertenece al álbum Cuentos chinos para niños del Japón (2007). En realidad es una nana. Será que entre todas estas personas que ocupan mi pensamiento me siento como un bebé.

UN DÍA EN EL PARQUE

(Love of Lesbian)

Ha sido una mañana inolvidable

como todas las que pasan en un parque.

¿No serás tú? ¿No serás tú?

Quizás no importa el sitio y eso está de más.

Si de todos mis delirios y mis cuentos

solo el tuyo ha mejorado el argumento.

¿No serás tú? ¿No serás tú?

Quizás no importa el tema y eso está de más.

Ahora me escondo y te observo y te puedo decir:

Yo mataré monstruos por ti,

solo tienes que avisar.

Ya hace algún tiempo salté y caí justo aquí.

Aquellos safaris sin fin se esfumaron sin avisar.

Hoy lo he vuelto a notar, cada nube es un plan,

se transforma al viajar, y no pesa y se va.
Somos nubes, no más.
.

Como hojas que danzan al viento,

así nos elevará el tiempo y nos hará rodar

y rodar y rodar y rodar y rodar...

Como hojas que danzan al viento,

así os recogerá el tiempo y os hará rodar

y rodar y rodar y rodar y rodar...

Como hojas que danzan al viento,

así os recogerá el tiempo y os hará rodar

y rodar y rodar y rodar y rodar...
.

Como hojas que danzan al viento,

así os recogerá el tiempo y os hará rodar

y rodar y rodar y rodar y rodar...

Nunca hay final, no hay final,

no es verdad, es verdad.

Nunca hay final, no hay final,

no es verdad, es verdad.

"Pearl", de Vladimir Kush.

Fuente: Always Dreaming

"Stumbling into the realm of Vladimir Kush…"

"Mi táctica es

hablarte

y escucharte,

construir con palabras

un puente indestructible."

(Mario Benedetti, "Táctica y estrategia")

EN OCASIONES...

.la conversación
con el(a)
amigo
se confunde
con el beso
del(a)
amante

En ocasiones
creo que son
la misma cosa,

la misma materia
compone su prosa.

En ocasiones.

.

Love Confession, de Vladimir Kush.
Fuente: Always Dreaming
"Stumbling into the realm of Vladimir Kush…"

"La amistad es un árbol que nos cobija".
(Samuel Taylor Coleridge)

TE DESEO (Sérgio Jockymann)

felices días
"Te deseo primero que ames, y que amando, también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar y que después de olvidar, no guardes rencores. Deseo, pues, que no sea así, pero que si es, sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos, y que, incluso malos e inconsecuentes, sean valientes y fieles, y que por lo menos haya uno en quien confiar sin dudar.

Y porque la vida es así, te deseo también que tengas enemigos. Ni muchos ni pocos, en la medida exacta, para que, algunas veces, te cuestiones tus propias certezas. Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, para que no te sientas demasiado seguro.

Te deseo además que seas útil, más no insustituible. Y que en los momentos malos, cuando no quede nada más, esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante, no con los que se equivocan poco, porque eso es fácil, sino con los que se equivocan mucho e irremediablemente, y que haciendo buen uso de esa tolerancia, sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor y es necesario dejar que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste. No todo el año, sino apenas un día. Pero que en ese día descubras que la risa diaria es buena, que la risa habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras, con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, que existen, y que te rodean, seres oprimidos, tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro, alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal, porque de esta manera, sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla, por más minúscula que sea, y la acompañes en su crecimiento, para que descubras de cuántas vidas está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero, porque es necesario ser práctico. Y que por lo menos una vez por año pongas algo de ese dinero frente a ti y digas: "Esto es mío". Sólo para que quede claro quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno de tus afectos muera, pero que si muere alguno, puedas llorar sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer, y que siendo mujer, tengas un buen hombre, mañana y al día siguiente, y que cuando estén exhaustos y sonrientes, hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar, no tengo más nada que desearte."
.
(Publicada en 1980 en el periódico Jornal Folha da Tarde, de Porto Alegre, Brasil). (Fuente: Isla Ternura - "Textos Amables. Te deseo")

.

Un cuento de Navidad (Charles Dickens, 1843).
Fuente: Turn Back To God - "E-book : A Christmas Carol by Charles Dickens"

.
"Érase el mejor de los tiempos y el más detestable de los tiempos; [...] la primavera de la [esperanza] y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos y nada poseíamos."
(Charles Dickens) 
.

ESCANEANDO CONCEPTOS Y SENTIMIENTOS IMPRESCINDIBLES: AMISTAD

amigo=yo
AMIGO proviene del latín amicus. Se cree que deriva del verbo amare ("amar") o bien de animi ("alma") y custos ("custodia"). Etimológicamente, tendríamos que amigo es alguien amado o alguien que guarda el alma del otro.

Buscando el origen griego del término, ejercicio éste que siempre me provoca orgasmos, encontramos que AMIGO proviene del prefijo a- ("sin") y de ego ("yo"). Es decir, "sin mi yo". Entonces un amigo es alguien con quien te identificas, como un espejo en el que ves tu imagen, a ti mismo, pero su fuerza mágica te empuja a desprenderte de ti para unirte al otro. Es tu otro yo, pero sin ti mismo, porque esa imagen es más que tú. La imagen y tú son uno más completo.

Eso es un amigo, porque yo siempre trato de comulgar con la etimología. Es hermosa, es... VERDAD. Para mí un amigo es ese espejo mágico que de dos hace uno. Es honesto, leal, siempre escucha (aun en la distancia) y no te juzga. Aunque solo te mires en él de vez en cuando, una vez cada mucho, o siquiera una vez en la vida.

Y dios Galeano dijo:

"En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o mi sangre.
En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave: pana, por panadería, la fuente del buen pan para las hambres del alma; y llave por...
-Llave, por llave -me dice Mario Benedetti.
Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de cinco amigos: las llaves que lo salvaron."

(Eduardo Galeano: "Celebración de la amistad/1", El libro de los abrazos)

A Juan (mi alma, mi llave),
Marijose (Arnedo) y Fingal (Universo).

.

Fuente: Escrito en arena y piedra - "Ser feliz"

.
"La amistad es un alma que habita en dos cuerpos; un corazón que habita en dos almas." 

(Aristoteles)

.
"Mi patria son los amigos."  

(Alfredo Bryce Echenique)

. 

PARADOJA

.
Estoy lejos. Supuestamente.
Porque no me siento así.
Sí siento,
paradoja de nuevo,
que cuanto más no-feliz me encuentro
más capaz soy de hacer menos infeliz
a aquel que se siente
tan o más desgraciado
que yo.
Tal parece que, para mí,
lo más justo es no ser feliz.
Porque soy más posibilidad,
de esta forma, para alguien,
de alejarse de la infelicidad.
.

Las dos Fridas (Frida Kahlo, 1939)
Fuente: Blogodisea - "Frida Kahlo"

"Quizás el sufrimiento y el amor tienen una capacidad de redención que los hombres han olvidado o, al menos, descuidado."
(Martin Luther King)

"NUEVO CANAL INTEROCEÁNICO" (Mario Benedetti)

.

Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas
que comunique por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural pacífico.

.

Rafal Olbinski: "Unsettling Tendency to See The World as It Is", 2000.

("La inquietante tendencia de ver el mundo tal como es")
Fuente: WorldGallery - "Unsettling Tendency"

BORGES COMO TERAPIA (IN)VOLUNTARIA

.

Tras la tragedia, durante el encierro, en plena asfixia, pensaba mucho en Borges. Por algún motivo, o sin motivo, o porque mi subconsciente campaba a sus anchas y noqueaba constantemente a la razón, fluían interminablemente como ríos El Aleph, los Seres Imaginarios, el Libro de Sueños, Historia de la Noche, El Hacedor, Ficciones... A veces me sorprendía a mí misma atrapada dentro de una surrealista mixtura mental de tristeza, culpa y recuerdos de la persona que más quería, con líneas de Borges. Me notaba moviendo los labios, musitando, o recitando en voz baja, o incluso en voz alta, fragmentos memorizados:

.

"Fácilmente aceptamos la realidad, acaso porque intuimos que nada es real. (...)

(...) El pensamiento más fugaz obedece a un dibujo invisible y puede coronar, o inaugurar, una forma secreta. Sé de quienes obraban el mal para que en los siglos futuros resultara el bien, o hubiera resultado en los ya pretéritos... Encarados así, todos nuestros actos son justos, pero también son indiferentes. No hay méritos morales o intelectuales. Homero compuso la Odisea; postulado un plazo infinito, con infinitas circunstancias y cambios, lo imposible es no componer, siquiera una vez, la Odisea. Nadie es alguien, un solo hombre inmortal es todos los hombres. Como Cornelio Agrippa, soy dios, soy héroe, soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo cual es una fatigosa manera de decir que no soy.

(...) La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Éstos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso. Entre los Inmortales, en cambio, cada acto (y cada pensamiento) es el eco de otros que en el pasado lo antecedieron, sin principio visible, o el fiel presagio de otros que en el futuro lo repetirán hasta el vértigo. No hay cosa que no esté como perdida entre infatigables espejos. Nada puede ocurrir una sola vez, nada es preciosamente precario. Lo elegíaco, lo grave, lo ceremonial, no rigen para los Inmortales. Homero y yo nos separamos en las puertas de Tánger; creo que no nos dijimos adiós."

.

(J.L. Borges, "El Inmortal", El Aleph)

.

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

(J.L. Borges, El Hacedor)

.

Jorge Luis Borges
Fuente: Espacios Arte - "¡Jorge Luis Borges!"

Trataba de concentrarme en esos y otros fragmentos, recordar el mayor número posible de ellos, analizar sus significados, añadirles los míos, imaginarlos mejores (casi imposible), escribir segundas partes... Todo con tal de apartar el resto de la mixtura durante algunos momentos. O con tal de, presuntuosa yo, convertir el sufrimiento en otra cosa, hallar la piedra filosofal, cual alquimista. O simplemente intentar explicármelo, con el fin de apaciguarlo y transformarlo en algo más llevadero. Ilusa. ¿O no?

Me doy cuenta de que fue una especie de terapia experimental, jamás planificada pero autoimpuesta, una catarsis inventada sobre la marcha. ¿O me sobrevino sin más? Al margen de mi voluntad. Como sobreviene el sueño. Porque ya he dicho que el gobernante fue mucho más el subconsciente.

Recuerdos de literatura como terapia: Borges catártico. Suena tan razonable como disparatado. Suena a ensayo. Pero siento que sí, que ha servido. Veremos si el tiempo lo confirma o lo desmiente. Porque... ¿tiene cura el sufrimiento? Mientras, me doy cuenta de que observo más, de que escucho más y hablo menos, bastante menos. Pero no me desagrada, sobre todo si estoy rodeada de personas a las que me gusta escuchar. Realizan el papel de Borges en el postsufrimiento.

Sé que algunos se van reír. Sin mala fe, pero se van a reír. Me da igual. O, mejor, me alegro de que por fin esto motive risa, incluso la mía. Para quien le pueda interesar: estoy en la 3ª fase. (No de la peli de Spielberg, ¿eh?). Llamémosla "Fase de Reabsorción Positiva". (Me lo acabo de inventar). Alguien me ha dicho que es la 4ª, también llamada: "Mira, tú es que eres una tía demasiado reflexiva y filosófica. Hasta con el sufrimiento extremo. Además, lo dices todo que parece definitivo, como la última palabra. Y te sale una mirada muy triste, o si no intimidatoria. Pero luego te ríes. Y yo me río. Así que estás curada. Que te lo digo yo." (By Brujo Cabicho).

Tuve que hacérselo repetir, entre risas, para tomar nota en mi cuaderno más trascendental, uno que tengo con motivos de Frida Kahlo. Curiosamente el doble autorretrato, sobre el dolor y la trascendencia. Así luego poder editarlo en este blog con su cita correspondiente. Para que los que ahora se están partiendo, se partan a gusto, con cita y todo. Para que el Brujo se ponga colorado. Y para que la terapia concluya... o continúe. No lo sé muy bien.

.

Mi cuaderno de notas favorito (de Paperblanks)

"A Double Portrait", Frida Kahlo.
.
"Las apariencias de las cosas cambian según los estados de ánimo. Los trajes de los Ángeles resplandecen según su inteligencia."
 (J.L. Borges, "Los Ángeles de Swedenborg", El libro de los seres imaginarios)
.

ELEGÍA

...

Los versos desgarrados y desgarradores de Miguel Hernández constituyen de largo la forma más bella que conozco de llorar a alguien y de rebelarse contra la muerte, aunque resulte una rebelión inútil. Me gusta rebelarme, me consuela la sensación. Pero, en los últimos tiempos, quisiera no haberme rebelado tanto inútilmente, quisiera no haber puesto mis ojos una vez más en la forma más bella de llorar a alguien.

Para Juan.

MIGUEL HERNÁNDEZ - Elegía

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

(El rayo que no cesa)
. 

"El Grito No. 3", de Oswaldo Guayasamín (1983).
Fuente: Soy Natiuska - "Gritos eternos"
.

"A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo, dos corazones en un mismo ataúd." 
(Alphonse de Lamartine)
.