Mama, You Been On My Mind (from Dylan to Buckley)

 

Puede que la mejor versión de una canción de Dylan sea esta del malogrado Jeff Buckley, tempranamente ahogado en el río de los genios que pudieron ser, como esta hermosísima canción sobre un amor imposible, interpretada de manera sentida y magistral por el californiano. 

Aunque se publicó un disco póstumo (Sketches for My Sweetheart the Drunk), su único album publicado en vida fue Grace (1994), reeditado después con más canciones con el título Grace Legacy Edition, donde se recoge esta perla que comparto con vosotros en este mi refugio catártico. 

 

Mama, You Been On My Mind
(Bob Dylan)

Perhaps it is the color of the sun cut flat
An' cov'rin' the crossroads I'm standing at
Or maybe it's the weather or something like that
But mama, you been on my mind

I don't mean trouble, please don't put me down or get upset
I am not pleadin' or sayin': I can't forget you
I do not walk the floor bowed down and bent, but yet
Mama, you been on my mind

Even though my eyes are hazy and my thoughts they might be narrow
Where you been don't bother me or bring me down in sorrow
I don't even mind who you'll be waking with tomorrow
But mama, you're just on my mind

I am not askin' you to say words like yes or no
Please understand me, I got no place I'm callin' you to go
I'm just whispering to myself so I can pretend that I don't know
But mama, you're just on my mind

When you wake up in the mornin', baby, look inside your mirror
You know I won't be next to you, you know I won't be near
I'd just be curious to know if you can see yourself as clear
As someone who has had you on his mind

  

Jeff Buckley en Atlanta, 1994 

Fuente: elpais.com - "La belleza eterna de Jeff Buckley"

 

 

 "Me odio por amarla, pero lo superaré. 

El odiarme, digo."

(Bob Dylan)

 

ANTIABISMOS

 

Mi madre...
La esperanza de reencontrarme con mi compañera agapornis...
Volver a oler las choperas y bosques cameranos...
Abrazar de nuevo a ese árbol que solo yo conozco...
Bañarme sola en ese río...
Una buena cerveza con un puñado de amigos, por separado...
Leer esos libros que me esperan...
Escuchar algunas canciones que conocen mis recuerdos...
............

Esas pocas "medicinas" que me alivian de esta vida insoportable...
Esos hilos finos pero resistentes que mantienen el abismo inevitable a una distancia prudente... 

 

¡Ah! Y conocer a Stevie Nicks en persona para poder decirle algo al oído...  

 

 

"Uno, me aventuro, es los libros que ha leído, la pintura que ha visto, la música escuchada y olvidada, las calles recorridas. Uno es su niñez, su familia, unos cuantos amigos, algunos amores, bastantes fastidios. Uno es una suma mermada por infinitas restas." 

(Sergio Pitol) 

 

 "Cada nuevo dolor cambia el trayecto y los pasos,... quizás la vida entera. Que las gotas de belleza nos basten" 

(yo misma) 

 

SIN FLOR NO HAY OLOR... NI AIRE

Dice (canta) Pedro Pastor una gran verdad, que "No hay heridas por abrir, solo heridas abiertas, y el hambre de verdad las alimenta."

Comparto contigo, que lees esto, su hermosa canción-verdad-belleza en la que se acompaña de la igualmente verdadera y bella Rozalén:

SIN FLOR

(Pedro Pastor)

Estoy tendido

en la ventana de este cuerpo sin ventanas,

solo puertas al vacío.

Nos han vendido

en este país dolido, en llamas,

las cenizas del olvido queman.

No recuerdan qué pasó

y si recuerdan no lo cuentan bien.

No se acuerdan de lo que pasó

y si se acuerdan

mienten

No hay heridas por abrir,

solo heridas abiertas,

y este hambre de verdad las alimenta.

No recuerdan qué pasó

y si recuerdan no lo cuentan bien.

No se acuerdan de lo que pasó

y si se acuerdan

mienten

¿Quién ganó y quién perdió?

Perdimos todos,

que en la guerra y el amor

con fusiles no hay claveles.

Sin flor no hay olor

Sin olor no hay poema

Sin poema no hay tema ni verdad

en la canción.

Sin verdad no hay belleza

Sin belleza no hay baile

Sin flor no hay aire.

No hay aire...

Una transición

a ninguna parte

nos olvidó y selló el espacio entre nosotros.

Una transacción

de poder en balde

colocó a los mismos

en caras de otros.

No recuerdan qué pasó

y si recuerdan no lo cuentan bien.

No se acuerdan de lo que pasó

y si se acuerdan

mienten

¿Quién ganó y quién perdió?

Perdimos todas,

que en los bailes de salón

con claveles no hay fusiles.

Sin flor no hay olor

Sin olor no hay poema

Sin poema no hay tema ni verdad

en la canción.

Sin verdad no hay belleza

Sin belleza no hay baile.

Sin flor...

LAS GOLONDRINAS DE LA VILLA

“Sigo preguntándome quién inventó tan simple y bella coreografía.

En la distancia, suspendidas en hilos casi invisibles, se me antojan como un pentagrama de notas palpitantes cuya melodía sólo ellas conocen.

Las golondrinas de la villa no dormían, fingían el sueño, pero estaban atentas por si alguien merecía oír el nocturno que estaban dispuestas a regalar. Esa ignota melodía que saldría de lo más profundo de sus pequeños cuerpecillos para aliviar el dolor y la soledad. Ingrávidas, en perfecta alineación, me atrevo a decir que deliberadamente inocentes, nos observaban. Sopesaban con fingida indiferencia si esos paseantes ocasionales merecían ser testigos de tal maravilla.

No nos consideraron merecedores de compartir su canto. Heridos y errantes, no tuvimos oídos más que para nosotros mismos. Agarrotados en nuestro ego, nos perdemos siempre algo esplendoroso.

La belleza, en cualquiera de sus manifestaciones, me recuerda que hay que perseverar. No todo está perdido.” 

-- Rosa María Sardá

Fuente: elPeriódico (24/03/2020)

DEJA QUE TODO TE SUCEDA...

Deja que todo te suceda:
la belleza y el terror.
Sólo sigue caminando.
Ningún sentimiento es final

Rainer Maria Rilke
El libro de horas (Das Stundenbuch, 1905)

La vida es horrible, siempre lo ha sido y siempre lo será. La vida, a veces, puede ser maravillosa, siempre lo ha sido y siempre lo será.

Es obligatorio leer a Rilke (español - alemán) y ver/escuchar JoJo Rabbit. En el orden que usted quiera. 

ELEGÍA A LEONARD COHEN u ODA A LA BELLEZA INFINITA

Es posible sufrir como nunca imaginaste y, al mismo tiempo, sentir que simplemente la voz de un poeta y su canción pueden acompañarte y aportar algo de sentido y belleza a tu sufrimiento, a tu desesperanza, a tu vida. Es lo que siempre me ha ocurrido con Leonard Cohen -como también le ocurrió a él-, que anoche se marchó danzando su último vals nostálgico, elegante y discreto.

No existen fórmulas ni varitas mágicas para encontrar la inspiración, como tampoco para sobrellevar y "superar" las dificultades, el sufrimiento y la oscuridad pasadas, presentes y futuras de este mundo y de la realidad de cada uno. Cohen lo sabía. Y aunque muchas veces las personas que nos rodean pueden ofrecernos consuelo, calor y belleza, otras veces no es posible y necesitamos recurrir a otra clase de personas, aparentemente desconocidas y lejanas en el espacio y el tiempo, pero que en una inexplicable ceremonia de telepatía y complicidad poética atemporales y universales nos ofrecen su humanidad, su calor y su belleza a través de su expresión artística. Ellos son los verdaderos ángeles de la guarda, la inspiración y la fuerza vital.

Simplemente cada cual debe tratar de encontrar su Lorca, su Saramago, su Camus, su Miguel Hernández, su Borges, su Nina Simone, su Santiago Auserón, su Mark Knopfler, su Freddie Mercury,... su Leonard Cohen. Porque en un mundo frívolo e inhumano, en una existencia breve y salpicada de sufrimiento, solo la belleza puede salvarnos la vida e impulsarnos para continuar. 

Así que eternamente gracias, poeta partisano, partisano poeta...

Leonard Cohen, by Dominique Issermann

Fuente: Pinterest

Belleza para compartir:

DE CÓMO LEONARD COHEN CONSIGUIÓ "SU CANCIÓN" Y NOS LA REGALÓ A TODOS

DE "PEQUEÑO VALS VIENÉS" A "TAKE THIS WALTZ"

CUALQUIER SISTEMA (Leonard Cohen)

EL PARTISANO

LEONARD COHEN: EL PÁJARO EN EL ALAMBRE

«El amor no tiene cura, pero es la única cura para todos los males»
«Si queremos expresar la gran e inevitable derrota que nos ataca a todos tiene que ser en los confines estrictos de la dignidad y de la belleza.»

(Leonard Cohen)

"...PERO QUE TODOS SEPAN QUE NO HE MUERTO"

Lorca vive

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

(Federico García Lorca, 'Gacela de la muerte oscura')

"La postalica", de Paula Fraile Robledo

Fuente: maquinariadelanube

LA BELLEZA COMO CATARSIS (II)

la belleza o nada

Cuando la angustia aprieta y descerraja el alma y la vida, ningún refugio es más confortable y curativo que la belleza. La belleza o la nada...

SIENTO

Siento

que arde en mis venas 

sangre, 

llama roja que va cociendo 

mis pasiones en mi corazón.

Mujeres, derramad agua,

por favor;

cuando todo se quema,

sólo las pavesas vuelan 

al viento.

(Federico García Lorca, Poema del cante jondo, 1921)

Fuente: Leandro Lamas en Facebook

"Aunque viajemos por todo el mundo para encontrar la belleza, debemos llevarla con nosotros para poder encontrarla."

(Ralph Waldo Emerson)

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LITERATURA SALVADORA

la literatura salva vidas

La guerra y la violencia arrebatan vidas, hombres, esperanzas y humanidad. Al contrario, la literatura regala, reconcilia y humaniza.

"Era el medio siglo de la muerte de César Vallejo, y hubo celebraciones. En España, Julio Vélez organizó conferencias, seminarios, ediciones y una exposición que ofrecía imágenes del poeta, su tierra, su tiempo y su gente.

Pero en esos días Julio Vélez conoció a José Manuel Castañón; y entonces todo homenaje le resultó enano. 

José Manuel Castañón había sido capitán en la guerra española. Peleando por Franco había perdido una mano y había ganado algunas medallas.

Una noche, poco después de la guerra, el capitán descubrió por casualidad un libro prohibido. Se asomó, leyó un verso, leyó dos versos y ya no pudo desprenderse. El capitán Castañón, héroe del ejército vencedor, pasó toda la noche en vela, atrapado, leyendo y releyendo a César Vallejo, poeta de los vencidos. Y al amanecer de esa noche, renunció al ejército y se negó a cobrar ni una peseta más del gobierno de Franco.

Después, lo metieron preso: y se fue al exilio."

(Eduardo Galeano, El libro de los abrazos)

José Manuel Castañón

Fuente: Wikimedia Commons

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"¿Batallas? ¡No! Pasiones. Y pasiones precedidas

de dolores con rejas de esperanzas,

de dolores de pueblos con esperanzas de hombres.

¡Muerte y pasión de paz, las populares!"

(César Vallejo, "Himno a los voluntarios de la República",

España, Aparta de mí este cáliz. 1937)

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77 AÑOS

Desde que la despidiera La Fuente Grande, la de las lágrimas, la belleza inmortal yace enterrada en un barranco entre Víznar y Alfacar desde hace 77 años...

"Hay flechas en el aire

y guerreros que van

perdidos entre ramas

de coral."

(Federico García Lorca, "Palimpsestos", Primeras canciones, 1936)

Federico García Lorca
Fuente: El Puerto Actualidad - "Lorca, poeta (de ida y vuelta) en Nueva York"
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MEDIO PAN Y UN LIBRO (Federico García Lorca)

 el alma se muere de vacío o de belleza

Me horroriza pensar en mi existencia sin Lorca, Saramago, Freire y Sócrates. Son los cuatro pilares de mi vida, de mi pensamiento, de mi sensibilidad. Estoy absolutamente convencida de que sin ellos yo sería otra persona, una persona peor, una persona banal. Como no haber nacido o haberlo hecho en otro cuerpo, en otra vida. Pienso en mi abuelo y... Si alguna vez perdiese la memoria, si los olvidase, ya no sería yo. 

Hablo en presente, porque ellos siguen vivos:

"Somos seres condicionados pero no determinados", afirma Freire. Somos "cuentos de cuentos contando cuentos, Nada", asevera Saramago. Somos las preguntas (que hacemos) y las respuestas escuchadas, mantiene Sócrates. Somos lo que odiamos, sugiere Sófocles. Somos lo que amamos, asegura San Agustín. Somos lo que recordamos, sostiene Borges...

...Y somos los libros que leemos, concluye Lorca...

 Federico García Lorca recitando un poema en el escenario 
del teatro Avenida, Buenos Aires, el 13 de octubre de 1933.

Fuente: Voces del desierto - "En torno al poeta Federico García Lorca y su pasión argentina (III)" 

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. «Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre», piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí  violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: «amor, amor», y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: «¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!». Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: «Cultura». Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.”

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(Federico García Lorca. "Medio pan y un libro". Discurso de inauguración de la biblioteca de su pueblo, Fuente Vaqueros, en septiembre de 1931.)

 Federico García Lorca

Fuente: brooklyn death blog 
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"Dejaría en este libro toda mi alma"

(Federico García Lorca)

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DE CÓMO LEONARD COHEN CONSIGUIÓ "SU CANCIÓN" Y NOS LA REGALÓ A TODOS

ídolos eternos

Creo que lo he dicho un millón de veces, pero da igual, lo diré un millón de veces más: AMO A LEONARD COHEN. Así, con mayúsculas, negrita y subrayado. Y no me causa ningún pudor reconocer que hoy, frente a la tele (la he prendido con el único propósito de verle y escucharle), me he emocionado, he sonreído y he llorado escuchándole. Supongo que con él siempre estoy predispuesta. Aún así, que se trata de un hombre maravilloso se me antoja un hecho objetivo.

El poeta y cantante canadiense ha recogido el premio Príncipe de Asturias de las Letras y, en un discurso improvisado y emotivo, ha contado una historia hermosísima, una historia real que es la semilla y la explicación de su vida artística... y humana.

Ya conocíamos su pasión por Lorca desde que, siendo muy joven, entró en una librería de su Montreal natal, escogió al azar una antología poética y se enamoró para siempre del poeta de Granada, absolutamente mágico y eternamente inspirador para él. (Ya somos dos).

Pero desconocíamos la historia de su otro numen: un joven español a quien conoció en un parque también de Montreal, que le enseñó a tocar la guitarra y que se suicidó inesperada e inexplicablemente para Cohen. Agradecido, de ese joven, de Lorca y de España ha dicho que han inspirado todo lo bueno de su obra desde el principio. Esa que nos ha regalado a todos. Nada más y nada menos.

Se ha desprendido un momento de su inseparable sombrero, como si desnudara su alma, mostrándola y entregándola a todos, y unos segundos después su voz profunda y aterciopelada, más que sonar y narrar, ha acariciado y besado delicadamente la historia: el chocolate y los cacahuetes del minibar del hotel, su ligera guitarra española de la calle Gravina, sus obsesiones artísticas y humanas, Lorca, el parque en Montreal, el joven español que tocaba la guitarra y que fue su maestro y el origen de todo... Pero mejor escuchadle...

El discurso completo traducido:

Es un gran honor estar aquí ante ustedes esta noche, aunque quizá, como el gran maestro Riccardo Muti, no estoy acostumbrado a estar ante un público sin una orquesta detrás. Haré lo que pueda como solista. Anoche no logré dormir, pasé la noche en vela pensando en qué podía decir hoy aquí. Y después de comerme todas las chocolatinas y cacahuetes del minibar garabateé unas pocas palabras, pero dudo que haga falta referirse a ellas. Obviamente, estoy muy emocionado por el reconocimiento de la fundación. Pero he venido esta noche a expresar otro tipo de gratitud que espero poder contar en tres o cuatro minutos.

Cuando estaba haciendo el equipaje en Los Ángeles estaba inquieto porque siempre he sentido cierta ambigüedad sobre los premios por la poesía. La poesía viene de un lugar que nadie controla, que nadie conquista. Así que me siento un poco como un charlatán por aceptar un premio por una actividad que yo no controlo. Es decir, si supiera de dónde vienen las canciones las haría con más frecuencia.

Haciendo el equipaje para venir, sentí la necesidad de coger mi guitarra. Tengo una guitarra Conde, fabricada en España en la gran tienda de artesanía del número 7 de la calle Gravina [Sevilla]. Un hermoso instrumento que adquirí hace más de 40 años. La saqué de la caja, la sostuve y parecía hecha de helio, muy ligera. Me acerqué ese hermoso diseño a la cara y olí la fragancia de la madera viva. Inhalé la fragancia de la madera viva. Sepan que la madera nunca muere. Inhalé la fragancia del cedro, tan fresco como el primer día en que adquirí la guitarra. Y una voz parecía decirme: "Eres un hombre viejo y no has dado las gracias, no has devuelto tu gratitud a quien la merece: el suelo del que esta fragancia proviene". Por eso he venido esta noche aquí para agradecer a la tierra y el alma de este pueblo que me ha dado tanto. Porque igual que un hombre no es un DNI, una calificación de deuda tampoco es un país.

Hoy ustedes saben de mi fuerte asociación y confraternización con el poeta Federico García Lorca. Puedo decir que cuando era joven e inexperto y anhelaba una voz, estudiaba a los poetas ingleses. Llegué a conocer bien su trabajo y copié sus estilos. Pero no logré encontrar la voz. Fue únicamente cuando leí, incluso traducidas, las obras de Lorca, que comprendí que había una voz. No es que copiara su voz, no me atrevería, es que me dio permiso para descubrir mi propia voz, para ubicar mi yo, un yo que aún no está terminado, un yo que lucha por su propia existencia.

Y al hacerme mayor supe que las instrucciones venían con esa voz. ¿Y qué instrucciones eran esas? Pues eran nunca lamentarse por la pérdida. Y si queremos expresar la gran e inevitable derrota que nos ataca a todos tiene que ser en los confines estrictos de la dignidad y de la belleza. Así que ya tenía una voz, pero no tenía el instrumento, no tenía la canción para expresarla. Y ahora voy a contarles brevemente la historia de cómo conseguí mi canción.

Yo era un guitarrista indiferente. Aporreaba los acordes y solo me sabía unos cuantos. Me sentaba con mis amigos, bebía y cantaba las canciones de la época, pero nunca me vi como un músico o un cantante. Un día, a principios de los años sesenta, estaba de visita en casa de mi madre, en Montreal. Su casa estaba cerca de un parque con una pista de tenis donde íbamos a ver jugar a los jóvenes tenistas y a disfrutar del deporte. Me di una vuelta por este parque, que conocía de mi infancia, y allí había un hombre joven tocando una guitarra flamenca. Estaba rodeado por dos o tres chicos y chicas, escuchándole. Me encantó la manera en que tocaba. Había algo en esa manera de tocar que me cautivó. Esa era la manera en que yo quería tocar y que sabía que nunca sería capaz de llegar a tocar.

Y me senté allí con los otros oyentes durante unos momentos. Después hubo un silencio, un silencio que me pareció apropiado para preguntarle si podía darme lecciones de guitarra. Él era un joven español y solo pudimos comunicarnos mediante mi mal francés y su mal francés. Él no hablaba inglés. Pero estuvo de acuerdo en darme lecciones de guitarra. Le señalé la casa de mi madre, que podía verse desde la pista de tenis, y quedamos, acordando el precio. Al día siguiente vino a casa de mi madre y me dijo: "Déjame escucharte tocar algo". Lo hice y me replicó: "No tienes ni idea, verdad?". Le contesté: "Pues no, ni idea". Cogió la gitarra y dijo: "Antes que nada, déjame afinarla, está completamente desafinada". Mientras la afinaba me comentaba: "No es una mala guitarra". No era una Conde pero no era una mala guitarra. Luego me la devolvió y dijo: "Toca ahora". No pude tocar mucho mejor. La cogió otra vez y me dijo: "Te voy a enseñar unos acordes". Volvió a tomar la guitarra y produjo un sonido de esa guitarra que nunca había oído. Tocó una secuencia rápida de acordes y luego me explicó dónde tenía que poner los dedos y me dijo otra vez: "Ahora toca". Fue un desastre. Me dijo: "Mañana vuelvo".

Al día siguiente, empezamos de nuevo con esos seis acordes y su progresión. Muchas canciones flamencas se basan en ellos. Mejoré un poco ese día. Al tercer día la cosa mejoró aún más. Aunque no coordinaba bien los dedos, aprendí los seis acordes. Iba bastante bien. Al día siguiente no vino. Dejó de venir. Como yo tenía el número de teléfono de la pensión en Montreal donde se alojaba, llamé para preguntarle por qué no había venido. Allí me contaron que se había quitado la vida, que se había suicidado. Yo no sabía nada sobre este hombre. No sabía de qué parte de España era, por qué había venido a Montreal, por qué se había quedado allí, por qué había aparecido en esa pista de tenis... No sabía por qué se había quitado la vida. Por supuesto, sentí una enorme tristeza.

Nunca antes había contado esto en público. Pero esos seis acordes, esa pauta de sonido, han sido la base de todas mis canciones y de toda mi música. Por eso quizá ahora puedan comenzar a entender la dimensión del agradecimiento que siento hacia este país. Todo lo que han encontrado favorable en mi obra viene de este lugar. Todo lo que han encontrado favorable en mis canciones y mi poesía está inspirado por esta tierra. Así que les doy las gracias por la cálida hospitalidad con la que han recibido mi trabajo, porque es realmente de ustedes y simplemente me han permitido poner mi firma al final de la última página. Muchas gracias, damas y caballeros.

(Traducción propia a partir de ElPais.com, "Todo empezó en esta tierra")

 Leonard Cohen emocionado durante su homenaje en el 

Teatro Jovellanos de Gijón, 19 de octubre de 2011.

Fuente: ElPais.com - "Leonard Cohen canta por señas"

"Si queremos expresar la gran e inevitable derrota que nos ataca a todos tiene que ser en los confines estrictos de la dignidad y de la belleza."

(Leonar Cohen)

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DE "PEQUEÑO VALS VIENÉS" A "TAKE THIS WALTZ"

amando a Federico

Hoy hace 75 años que mataron al mejor poeta de la historia, Federico García Lorca.

La canción "Take This Waltz" es un tributo del poeta Cohen al poeta Lorca. Adaptación en inglés del "Pequeño vals vienés" (Poeta en Nueva York, 1929-30) de Lorca, el tema apareció por primera vez en el álbum colectivo Poetas en Nueva York (1986), que homenajeaba a Federico en el 50 aniversario de su asesinato, que tuvo lugar a comienzos de la Guerra Civil Española. En 1988, Cohen la publicó también en su disco I'm Your Man, añadiéndole el violín de Raffi Hakopian y la voz de Jennifer Warner.

El canadiense amaba y se sentía inspirado por el andaluz:

"Hace mucho tiempo [1949], en una librería de Montreal, cayó en mis manos un libro firmado por un gran poeta español. Este libro me invitó a entrar en un universo de hormigas, cristales, arcos, minotauros y seres adormecidos como los corazones de peces diminutos. Entré en ese mundo y me hace muy feliz decir que nunca lo abandoné. Y este es mi pequeño homenaje al gran poeta español Federico García Lorca."

(Leonard Cohen en Conversaciones con un superviviente. 2005. Libro-entrevista de Alberto Manzano, periodista y traductor del cantante)

Paradigma del amor, la pasión, el erotismo, la belleza... Cuenta el de Montreal que traducir "El pequeño vals vienés" le costó 150 horas de trabajo y una depresión, porque, entre otras obsesiones creativas, quería estar a la altura del 'granaíno', un ídolo. En honor al poeta, Cohen llamó Lorca a una de sus hijas.

El vídeo original de "Take This Waltz" se rodó en Granada (España), aunque, por alguna extraña razón que no he logrado descubrir y que no alcanzo a comprender, las autoridades le negaron al artista canadiense la posibilidad de filmar en la Alhambra, como era su pretensión. Hubo de conformarse con los alrededores. No obstante, sí vemos a Leonard Cohen en la casa de Federico García Lorca, en Fuente Vaqueros.

PEQUEÑO VALS VIENÉS

(Federico García Lorca, Poeta en Nueva York. 1929-30)

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados.

Hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orilla tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.
 

Baile en Bougival (1883), de Pierre-Auguste Renoir.
Fuente: artmight.com - "Renoir Dance at Bougival"

TAKE THIS WALTZ

(Adaptación de Leonard Cohen)

Now in Vienna there's ten pretty women

There's a shoulder where death comes to cry

There's a lobby with nine hundred windows

There's a tree where the doves go to die

There's a piece that was torn from the morning

And it hangs in the gallery of frost

Ay, ay, ay, ay

Take this waltz, take this waltz

Take this waltz with the clamp on its jaws

Oh I want you, I want you, I want you

On a chair with a dead magazine

In the cave at the tip of the lily

In some hallways where love's never been

On a bed where the moon has been sweating

In a cry filled with footsteps and sand

Ay, ay, ay, ay

Take this waltz, take this waltz

Take its broken waist in your hand

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz

With its very own breath of brandy and death

Dragging its tail in the sea

There's a concert hall in Vienna

Where your mouth had a thousand reviews

There's a bar where the boys have stopped talking

They've been sentenced to death by the blues

Ah, but who is it climbs to your picture

With a garland of freshly cut tears?

Ay, ay, ay, ay

Take this waltz, take this waltz

Take this waltz it's been dying for years

There's an attic where children are playing

Where I've got to lie down with you soon

In a dream of hungarian lanterns

In the mist of some sweet afternoon

And I'll see what you've chained to your sorrow

All your sheep and your lilies of snow

Ay, ay, ay, ay

Take this waltz, take this waltz

With its I'll never forget you, you know!

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz

With its very own breath of brandy and death

Dragging its tail in the sea

And I'll dance with you in Vienna

I'll be wearing a river's disguise

The hyacinth wild on my shoulder,

My mouth on the dew of your thighs

And I'll bury my soul in a scrapbook,

With the photographs there, and the moss

And I'll yield to the flood of your beauty

My cheap violin and my cross

And you'll carry me down on your dancing

To the pools that you lift on your wrist

Oh my love, oh my love

Take this waltz, take this waltz

It's yours now, it's all that there is.

Carátula de Poetas en Nueva York (1986).
Fuente: Dumpt

"No le dijo a nadie que se iba, no se despidió de nadie, con el hermetismo férreo con que sólo le reveló a la madre el secreto de su pasión reprimida, pero a la víspera del viaje cometió a conciencia una locura última del corazón que bien pudo costarle la vida. Se puso a la medianoche su traje de domingo, y tocó a solas bajo el balcón de Fermina Daza el valse de amor que había compuesto para ella, que sólo ellos dos conocían y que fue durante tres años el emblema de su complicidad contrariada. Lo tocó murmurando la letra, con el violín bañado en lágrimas, y con una inspiración tan intensa que a los primeros compases empezaron a ladrar los perros de la calle, y luego los de la ciudad, pero después se fueron callando poco a poco por el hechizo de la música, y el valse terminó con un silencio sobrenatural."

(Gabriel García Márquez, El amor en los tiempos del cólera, 1985)

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EL CANTO DE LA MUERTE

belleza y muerte se unen

La metáfora del último homenaje a la belleza...

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Fuente: hormiga.org - Fondos de escritorio

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"Cada animal posee ciertas características que lo diferencian del resto. Incluido el hombre, claro. Formas de ataque, de defensa, de expresar alegría, odio, temor, amor. Cada animal manifiesta, puede decirse, su carácter.

El cisne no es una excepción, pero tiene algo especial. Suele vivir en regiones frías, habitualmente pantanosas. Tiene un pésimo sentido del humor, que hace que cuente con pocos amigos dentro de su misma especie. Pero son decididamente monógamos. Cuando forman una pareja es para siempre y solamente la muerte de uno de los dos rompe ese idilio y esa fidelidad inalterables. Y son los protagonistas de una de las historias más indescifrables del mundo animal.

Bellos, orgullosos, de largos y estilizados cuellos, armónicos, los cisnes no cantan, salvo los ejemplares de una de sus especies, que emiten un sonido algo gutural y poco agradable, de cuando en cuando. Sin embargo, casi todas las especies de cisnes rompen su mudez de toda la vida en un único momento: cuando van a morir. En ese preciso instante cantan de una manera armoniosa y casi mágica.

El sonido de ese canto puede escucharse hasta en 5 ó 6 kilómetros de distancia, en los espacios abiertos, y se parece, por momentos, a la música de un corno, un instrumento de orquesta sinfónica. Luego, cuando la muerte está ya más cercana, aquel sonido cambia misteriosamente y se asemeja mucho al tañer de unas campanas graves.

Esta música no es sólo un sonido sin sentido. Se trata de un conjunto de armonías que se parecen de pronto a un lamento plañidero y, de pronto, a un himno lleno de fervor y hasta alegría. El resto de los cisnes saben de qué se trata, y guardan una suerte de respetuoso silencio y reconocimiento mientras su compañero está despidiéndose de la vida con ese único canto.

Ni siquiera la pareja del moribundo lo acompaña en el increíble canto ritual. También permanece en silencio, aunque a su lado. La escena puede durar unos minutos, después de los cuales el cisne morirá y el pantano o el lago seguirán siendo los mismos, con un silencio solamente roto por el chapotear de los animales o por las dulces aguas que chocan blandamente contra las orillas.

La pareja del cisne muerto se alejará del lugar, separándose de todos los que fueron sus compañeros, y nunca más se sabrá de ella."

(Autor desconocido)

[Fuente: Emilio Ruiz Figuerola]

Miguel Ángel, gracias chileno.

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Y esta es la ruso-española Maya Plisétskaya interpretando "La muerte del cisne" (coreografía de Mikhail Fokine sobre El cisne, de Camille Saint-Saëns, 1866) en Tokio, en 1986. O sea, ¡¡¡con 61 añitos!!! Otro cisne.

"Cantar, arder, huir, como un campanario en las manos de un loco.

Triste ternura mía, ¿qué te haces de repente?

Cuando he llegado al vértice más atrevido y frío

mi corazón se cierra como una flor nocturna."

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(Pablo Neruda, fragmento del "Poema 13",

20 poemas de amor y una canción desesperada).
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ERNESTO SÁBATO (In Memoriam)

ídolo símbolo de libertad

Decía Sábato (1911-2011) que el arte le había salvado de la desesperación perpetua, de la rendición, del suicidio, y que por esa razón su arte fue trágico. Siendo así, lo que más admiraba en el ser humano es "que siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil".

Siempre he sentido míos todos sus pensamientos y sentimientos. Los llevo conmigo. Llevaré a Sábato conmigo. Y, al igual que a su amigo y confidente ("mi hermano", decía), José Saramago, le echaré de menos. Muchísimo. Quiero compartir ahora (y siempre) algunos de esos pensamientos y sentimientos, recogidos en lo último que he leído del rojense, Antes del fin (1998):

"Lo rememoro siempre que contemplo los payasos que pintó Rouault: esos pobres bufones que, al terminar su parte, en la soledad del carromato se quitan las lentejuelas y regresan a la opacidad de lo cotidiano, donde los ancianos sabemos que la vida es imperfecta, que las historias infantiles con Buenos y Malvados, Justicia e Injusticia, Verdad y Mentira, son finalmente nada más que eso: inocentes sueños. La dura realidad es una desoladora confusión de hermosos ideales y torpes realizaciones, pero siempre habrá algunos empecinados, héroes, santos y artistas, que en sus vidas y en sus obras alcanzan pedazos del Absoluto, que nos ayudan a soportar las repugnantes relatividades.

(...) Tantos valores liquidados por el dinero y ahora el mundo, que a todo se entregó para crecer económicamente, no puede albergar a la humanidad.

(...) Al parecer, la dignidad de la vida humana no estaba prevista en el plan de globalización. La angustia es lo único que ha alcanzado niveles nunca vistos. Es un mundo que vive en la perversidad, donde unos pocos contabilizan sus logros sobre la amputación de la vida de la inmensa mayoría. Se ha hecho creer a algún pobre diablo que pertenece al Primer Mundo por acceder a los innumerables productos de un supermercado. Y mientras aquel pobre infeliz duerme tranquilo, encerrado en su fortaleza de aparatos y cachivaches, miles de familias deben sobrevivir con un dólar diario. Son millones los excluidos del gran banquete de los economicistas.

(...) Y entonces me pregunto en qué clase de sociedad vivimos, qué democracia tenemos donde los corruptos viven en la impunidad, y al hambre de los pueblos se la considera subversiva.

(...) El humanismo occidental está en quiebra, y el fin del siglo nos encuentra incapaces de preguntarnos por la vida y por el hombre. (...) Si en estos últimos siglos de historia hemos perdido una oportunidad, ha sido la de construir una historia en la que el hombre fuera protagonista, en lugar de ser un nuevo condenado.

(...) No podemos hundirnos en la depresión, porque es de alguna manera, un lujo que no pueden darse los padres de los chiquitos que se mueren de hambre. Y no es posible que nos encerremos cada vez con más seguridades en nuestros hogares. Tenemos que abrirnos al mundo. No considerar que el desastre está afuera, sino que arde como una fogata en el propio comedor de nuestras casas."

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Ernesto Sábato
Fuente: ElPais.com - fotogalería

"Aunque fui comunista activista, el anarquismo siempre me ha parecido una vía de conseguir justicia social con libertad plena. Y valoro el cristianismo del Evangelio. Este siglo es atroz y va a terminar atrozmente. Lo único que puede salvarlo es volver al pensamiento poético, a ese anarquismo social, y al arte."

(Ernesto Sábato)

ANNABEL LEE (Radio Futura)

amor inmortal
Respuesta a Tal Vez Inútil, "Annabel Lee (Edgar Allan Poe)" (23 de agosto de 2010).

Hermosísima adaptación (parafraseo) musical del último poema de Poe la que los hermanos Auserón realizaron aquí. Es sin duda una de sus dos o tres mejores canciones, perteneciente a esa obra maestra llamada La canción de Juan Perro (1987).

La belleza inmortal, el amor eterno, indestructible... Muchos la escuchamos por primera vez, embelesados, viendo este vídeo tan apropiado para la canción en La bola de cristal. Y yo, de propina, conocí a Poe.

ANNABEL LEE
(Santiago y Luis Auserón a partir del 
poema homónimo de Edgar Allan Poe, 1849)   

Hace muchos, muchos años en un reino junto al mar, 
habitó una señorita cuyo nombre era Annabel Lee. 
Y crecía aquella flor sin pensar en nada más 
que en amar y ser amada, ser amada por mí. 

Éramos sólo dos niños mas tan grande nuestro amor 
que los ángeles del cielo nos cogieron envidia. 
Pues no eran tan felices, ni siquiera la mitad, 
como todo el mundo sabe, en aquel reino junto al mar. 

Por eso un viento partió 
de una oscura nube aquella noche 
para helar el corazón de la hermosa Annabel Lee. 
Y luego vino a llevársela su noble parentela 
para enterrarla en un sepulcro 
en aquel reino junto al mar. 

No luce la luna sin traérmela en sueños, 
ni brilla una estrella sin que vea sus ojos.
Y así paso la noche acostado con ella. 
Mi querida hermosa, mi vida, mi esposa. 

Nuestro amor era más fuerte 
que el amor de los mayores, 
que saben más como dicen de las cosas de la vida. 
Ni los ángeles del cielo ni los demonios del mar 
separarán jamás mi alma del alma de Annabel Lee. 

No luce la luna sin traérmela en sueños, 
ni brilla una estrella sin que vea sus ojos.
Y así paso la noche acostado con ella.
 Mi querida hermosa, mi vida, mi esposa. 

En aquel sepulcro junto al mar, 
en su tumba junto al mar ruidoso, ooooh.

Hace muchos, muchos años en un reino junto al mar, 
habitó una señorita cuyo nombre era Annabel Lee. 
Y crecía aquella flor sin pensar en nada más 
que en amar y ser amada, ser amada por mí.

Portada de La canción de Juan Perro (Radio Futura, 1987) 
Fuente: Guitarrista - "Esas maravillosas portadas..." 


"En la música es acaso donde el alma se acerca más al gran fin por el que lucha cuando se siente inspirada por el sentimiento poético: la creación de la belleza sobrenatural."
(Edgar Allan Poe)