TIME'S BACKBEAT

 el tiempo es una puta

Al tiempo le trae sin cuidado el tiempo... 

y esos ridículos fantoches 

que lo miden con relojes 

en sus muñecas.

La rueca

espera inexorable

a la corte y su niña adorable.

El hada duodécima ha muerto

y crecen los espinos, eternos, en el huerto. 

Versión en vivo de "Love Me Two Times" (Strange Days. 1967),

fusionada con el poema "Texas Radio & The Big Beat", 
de Jim Morrison.

Ambas grabadas en el Copenhagen Denmark T.V. Show 

el 19 de septiembre de 1968.

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LOVE ME TWO TIMES / TEXAS RADIO AND THE BIG BEAT
(Robby Krieger & Jim Morrison)

I wanna tell you about Texas Radio and the Big Beat
Comes out of the Virginia swamps
Cool and slow with a back beat
Narrow and hard to master
Some call it heavenly in it's brilliance
Others, mean and ruthful of the Western dream
I love the friends I have gathered together on this thin raft
We've constructed pyramids in honor of our escaping
This is the land where the Pharaoh died
Children
The river contains specimens
The voices of singing women
Call us on the far shore
And they are saying
"Forget the Night
live with us in Forests of azure"
Meager food for souls forgot
I tell you this;
No eternal reward will
Forgive us now for
Wasting the dawn
One morning you awoke
And the strange sun
And opening your door...

Love me two times, baby
Love me twice today
Love me two times, girl
I´m goin´ away
Love me two times, girl
One for tomorrow
One just for today
Love me two times
I´m goin´ away

Love me one time, babe
I could not speak
Love me one time, baby
Yeah, my knees got weak
But love me two times, girl
Last me all through the week
Love me two times
I´m goin´ away
Love me two times
I´m goin´ away
Oh, yes

Love me one time, babe
I could not speak
Love me one time, baby
Yeah, my knees got weak
But love me two times, girl
Last me all through the week
Love me two times
I´m goin´ away
Love me two times, babe
Love me twice today
Love me two times, babe
´Cause I´m goin´ away
Love me two time, girl
One for tomorrow
One just for today
Love me two times
I´m goin´ away
Love me two times
I´m goin´ away
Love me two times
I´m goin´ away

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Reloj blando en el momento de su primera explosión (1954).
Salvador Dalí (1904-1989)
Fuente: El Cedazo - Eso que llamamos "Tiempo"
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— ¿Qué es una conexión?
— Cuando 2 movimientos, considerados
infinitos y mutuamente
excluyentes, se encuentran en un
momento.
— ¿De tiempo?
— Sí.
— El tiempo no existe.
No hay tiempo.
— El tiempo es una plantación en línea recta.

(Jim Morrison, "Los Conectores", Los Poemas Ocultos) 
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A MEDIANOCHE, ENTRE SAGRADAS SINFONÍAS DEL TIEMPO Y LA PERSISTENCIA DE LA MEMORIA

un grano de arena perdido en el desierto

La tragedia constante: algo ha de morir para que nazca otra cosa... o su posibilidad. A veces me resulta una odisea aceptarlo. Y el tiempo es como una gota de agua en el desierto, o se bebe ahora o desaparece para siempre entre relojes blandos. Mas la tendencia no es a beber, es a errar por el desierto, mientras los relojes se escurren entre los granos de arena. Y aun intentando beber...

Decía un poeta mexicano...

"A medianoche, a punto de terminar agosto, pienso con tristeza en las hojas que caen de los calendarios incesantemente. Me siento el árbol de los calendarios.

Cada día, hijo mío, que se va para siempre, me deja preguntándome: si es huérfano el que pierde un padre, si es viudo el que ha perdido la esposa, ¿cómo se llama el que pierde un hijo?, ¿cómo, el que pierde el tiempo? Y si yo mismo soy el tiempo, ¿cómo he de llamarme, si me pierdo a mí mismo?

El día y la noche, no el lunes ni el martes, ni agosto ni septiembre; el día y la noche son la única medida de nuestra duración. Existir es durar, abrir los ojos y cerrarlos.

A estas horas, todas las noches, para siempre, yo soy el que ha perdido el día. (Aunque sienta que, igual que sube la fruta por las ramas del durazno, está subiendo, en el corazón de estas horas, el amanecer.)" 

(Jaime Sabines, "A medianoche". Diario Semanario y poemas en prosa. 1961)

...Y un poeta italiano... 

"Le sento più vicine le sacre sinfonie del tempo.

Con una idea: che siamo esseri immortali

caduti nelle tenebre, destinati a errare

nei secoli dei secoli, fino a completa guarigione.

Guardando l'orizzonte, un'aria di infinito mi commuove;

anche se a volte, le insidie di energie lunari,

specialmente al buio mi fanno vivere

nell'apparente inutilità, nella totale confusione.

...Che siamo angeli caduti in terra dall'eterno,

senza più memoria, per secoli, per secoli,

fino a completa guarigione."

(Franco Battiato, "Le sacre sinfonie del tempo", del álbum Come un cammello in una grondaia. 1991)

"Siento más cercanas las sagradas sinfonías del tiempo.

Con una idea: que somos seres inmortales

caídos en la oscuridad, condenados a errar

por los siglos de los siglos, hasta curar por completo.

Mirando el horizonte, un aire de infinito me conmueve;

también, a veces, la insidia de la energía lunar,

especialmente en la noche me hace revivir

en aparente inutilidad, en total confusión.

...Que somos ángeles caídos en la tierra eterna,

sin memoria, por los siglos de los siglos,

hasta curar por completo."

(Traducción: Susana R. Verano)

...Y un pintor español...

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Salvador Dalí: "La persistencia de la memoria" (1931)
Fuente: aion-mx

"¿Es que hacemos las cosas sólo para recordarlas? ¿Es que vivimos sólo para tener memoria de nuestra vida? Porque sucede que hasta la esperanza es memoria y que el deseo es el recuerdo de lo que ha de venir."

(Jaime Sabines, "Es que hacemos las cosas...", 
en Diario Semanario y poemas en prosa. 1961)

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LORCA Y EL SURREALISMO DE LO INQUIETANTE

mundo deshumanizado
En estos días de crisis económica, violencia israelí e impasibilidad mundial pienso mucho en los versos de Poeta en Nueva York, que son la apuesta por los oprimidos y las obsesiones íntimas de Lorca. Esta obra es la más surrealista de las lorquianas. ¿Quién dice que el surrealismo es solo una extravagancia? Falso. Estos son posiblemente los versos más desgarradores que jamás se han escrito. Expresan el horror ante la clamorosa falta de raíces naturales, ante la ausencia de una mitología unificadora y universalizable o de un sueño colectivo que den sentido a un mundo que es impersonal, violento, desgarrado y deshumanizado.

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El poeta se encuentra frente a una ciudad (una sociedad) hecha de acero y dinero, que se hunde durante el crack del capitalismo. Nueva York (Occidente) es para Lorca el símbolo infernal del siglo XX, "máquina destructora de la conciencia, devoradora del ser, ...donde nadie parece ser y donde un día todo estará al revés".

MUERTE
(Poeta en Nueva York, 1929-30)

¡Qué esfuerzo!
¡Qué esfuerzo del caballo por ser perro!
¡Qué esfuerzo del perro por ser golondrina!
¡Qué esfuerzo de la golondrina por ser abeja!
¡Qué esfuerzo de la abeja por ser caballo!

Y el caballo,
¡qué flecha aguda exprime de la rosa!,
¡qué rosa gris levanta de su belfo!

Y la rosa,
¡qué rebaño de luces y alaridos
ata en el vivo azúcar de su tronco!

Y el azúcar,
¡qué puñalitos sueña en su vigilia!
Y los puñales diminutos,
¡qué luna sin establos, qué desnudos,
piel eterna y rubor, andan buscando!

Y yo, por los aleros,
¡qué serafín de llamas busco y soy!
Pero el arco de yeso,
¡qué grande, qué invisible, qué diminuto!,
sin esfuerzo.
. Niño geopolítico observando el nacimiento del hombre nuevo (Salvador Dalí, 1943).
Fuente: Óleos sobre estrellas - "Galería Salvador Dalí"
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CIUDAD SIN SUEÑO
(NOCTURNO DEL BROOKLYN BRIDGE)
(Poeta en Nueva York, 1929-30)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.
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Fuente: Amigos del Espectáculo
"Las Mujeres de Lorca (Teatro)"

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"El más terrible de los sentimientos es el sentimiento de tener la esperanza perdida."
(Federico García Lorca)