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miércoles, 29 de octubre de 2025

¿PARA QUÉ?

 

La justicia no existe. La libertad no existe. El karma no existe.

El amor, que sí existe, es insuficiente o no sirve en la mayoría de los casos.

El poder siempre ha estado y siempre estará en manos del mal. La masa obedece, sirve, no opone resistencia, jamás lo hará.

Por tanto, la paz, la justicia, la felicidad... son inalcanzables, inexistentes.

Esta ecuación convierte la vida en algo insufrible, indeseable, insoportable la mayor parte del tiempo.

Seguir viviendo es simplemente una cuestión de inercia, orgullo, cabezonería... Una inmensa estupidez, puro masoquismo. ¿Para qué?

Fayez Ataya, bebé de 6 meses muerto por desnutrición
en un hospital de Gaza, mayo de 2024. | Al Mezan 


« La lucidez es el único vicio que hace al hombre libre: libre en un desierto. »

« Vago a través de los días como una puta en un mundo sin aceras. »

Emil Cioran


viernes, 4 de agosto de 2023

LOBOS FRENTE AL PODER

 

Dijo Ramón Lobo que "la misión de un periodista es no creer al poder". Está muy claro que el periodismo apenas existe, pues solo es un altavoz del poder. Sin él, está aún más claro. Que la tierra le sea leve...

 

 

contra la dictadura global

jueves, 3 de septiembre de 2020

DE NUEVO... EN LA ISLA A VECES HABITADA DE LO QUE SOMOS

 

Casi cada experiencia de cada día que he vivido no ha hecho sino confirmar que la vida -sin duda- es insoportable, indigna de ser vivida, un océano inmenso e infinito de tristeza y sufrimiento, ajeno y propio (si es que pueden o deben delimitarse). La mayoría de los seres humanos hacen de ella un camino arduo, triste, doloroso e insoportable, donde una apenas puede deambular penosamente. Te arrebatan las esperanzas, la energía y hasta las palabras. Una agonía, un infierno en la superficie terrestre. 

Cada noche, antes de acostarme, deseo que un agujero negro o la lengua de una tormenta solar nos devoren y nos extingan para siempre. A los seres humanos. Sin posibilidad de reinicio. Creo que últimamente esa es la razón principal por la que miro las estrellas. Para suplicarles que transmitan este mensaje al universo, al Sol, quien durante las horas de luz no parece enterarse o querer escuchar mis deseos.

Cada día, para evitar descender por completo al abismo, trato de sujetarme del arnés del "casi" y agarrar la mano de los Saramagos vivos o muertos, para que me infundan un poco de aliento, que no esperanza. La esperanza siempre es ilusión y mentira, por tanto inalcanzable lo que se anhela con ella. 

De más está decir que aconsejo a todo lector de este mi refugio catártico que haga lo mismo cuando le invadan la tristeza y el desánimo: sujetarse del arnés del "casi" y agarrar la mano de los Saramagos.

Recupero esta poesía del de Azinhaga. Sí, también escribió poesía, realista, clarividente, hermosa y rescatadora de los abismos...


 EN LA ISLA A VECES HABITADA

En la isla a veces habitada de lo que somos,
hay noches, mañanas y madrugadas
en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente
y entra en nosotros una gran serenidad,
y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra
y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable:
el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres,
con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce
y viajó alrededor del mundo infatigable,
porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros
como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.


(José Saramago, Probablemente alegría, 1970)

 

Recreación del agujero negro Cygnus X-1. (NASA/CXC/M.Weiss)
Fuente: NASA

NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos,
há noites, manhãs e madrugadas
em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente
e entra em nós uma grande serenidade,
e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra
e apertamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável:
o contorno, a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres,
com a paz e o sorriso de quem se reconhece
e viajou à roda do mundo infatigável,
porque mordeu a alma até aos ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres
como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.


(José Saramago, Provavelmente alegria, 1970)


domingo, 5 de abril de 2020

LO INHUMANO NO ES EL VIRUS, SON LAS PERSONAS


Testimonio depositado y encontrado hoy en la red social Facebook. No encuentro una mejor manera de describir el mundo en el que vivimos, en el que llevamos viviendo desde siempre, en el que vamos a seguir viviendo. Porque no va a cambiar, porque la mayoría de los seres humanos, sobre todo quienes están en el poder, son decadentes por naturaleza...

Facebook, 5 de abril de 2020


Sabeis? Hace unos días me preguntaba aquí cómo llevaban tanto aplauso las familias que habían perdido a alguien....ahora ya lo sé.
Cuatro días y seguimos sin saber dónde está el cuerpo de mi padre.
No hay luto, ni en la lejanía ni en la cercanía. No es real aunque lo sea.
Pero saber al menos si sigue esperando en el crematorio, si ya se ha hecho, que una llamada aunque fuera de un voluntario te avisara de a qué hora o qué día va a ser, ayudaría mucho....y no pasa.
Y te preguntas muchas cosas, ilógicas,tontas pero tú duelo lo exige.....y no hay respuestas...
Solo pienso en el miedo que al le daba todo esto. En la de veces que nos decía a mi velarme eh, no me dejéis allí solo.....entiendo que no pueda haber velatorio,entiendo que haya " atasco" ,no entiendo lo inhumano de no dar ni una llamada a la familia.
Vamos a por el quinto que aquí no pasa nada.
Las víctimas ,las personas no cuentan son números. Y no lo digo ahora porque me toca a mí ,ya lo comenté incluso por aquí, estamos deshumanizado la perdida humana que todo esto está ocasionando. La perdida y la salud mental de los que quedan y más si como en nuestro caso la persona fallece en su domicilio.
Vamos a por el quinto y con mi hermano ingresado .
Protegeros bien y pensad mucho.no en volver a la normalidad, la normalidad ya apestaba, pensad que hemos de cambiar para que esto no vuelva a suceder.
Y cuando salgamos de esta después de diez fiestas y bailes, pongámonos manos a la obra, porque este mundo es una puta mierda.

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10219340811222808&set=a.1531744905353&type=3&theater
Foto de Gema Carrasco León en su perfil de Facebook
(5 de abril de 2020)


“... la inhumanidad del hombre para el hombre ha sido inspirada por el amor a la crueldad como crueldad, a su horrible y fascinante naturaleza.”

“Sólo una colectividad que se rija por el respeto a la vida humana, la tolerancia y la libertad puede sacar al mundo del cruel abismo en que los poderes políticos la conducen.”


Aldous Huxley

viernes, 4 de septiembre de 2015

EN LA ISLA A VECES HABITADA QUE SOMOS

VIVIR O MORIR DE TRISTEZA
En los días más horribles, o te consuelas como puedes o mueres de tristeza y desesperanza. Tengo algunos favoritos, vivos y muertos, pero siempre necesito a Saramago, me reconforta y me enriquece en la tristeza. Siempre ha sido y siempre será mi padre, mi abuelo..., ese ser humano humilde y especial que te abraza con sus hermosos y sabios pensamientos hechos palabras. En su faceta menos conocida, la poética, encuentro hoy refugio y sentido:


EN LA ISLA A VECES HABITADA

En la isla a veces habitada de lo que somos,
hay noches, mañanas y madrugadas
en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente
y entra en nosotros una gran serenidad,
y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra
y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable:
el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres,
con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce
y viajó alrededor del mundo infatigable,
porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros
como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.

(José Saramago, Probablemente alegría, 1970)



Aylan y Galip Kurdi, de 3 y 5 años,
emigrantes sirios asesinados por Europa.
Fuente: BBC


NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos,
há noites, manhãs e madrugadas
em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente
e entra em nós uma grande serenidade,
e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra
e apertamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável:
o contorno, a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres,
com a paz e o sorriso de quem se reconhece
e viajou à roda do mundo infatigável,
porque mordeu a alma até aos ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres
como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

(José Saramago, Provavelmente alegria, 1970)
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jueves, 31 de octubre de 2013

LA MUERTE ES DOBLE MUERTE

RIP
La única posesión que nos llevamos con nosotros en el momento de la muerte es lo que somos. Y si esto es, como parece, lo único que importa, entonces verdaderamente toda esencia, toda trascendencia muere con nosotros. Por eso, tras cada partida el mundo es aún más un intransitable vertedero de lo insustancial.

Quizá por ello el epicureísmo tiene sentido: buscar la belleza y el placer de forma racional, pues todo muere, en especial lo trascendente. Entonces la predestinación y la fatalidad (religiones) y la creación compulsiva e inagotable de necesidades (capitalismo) no tienen ninguna razón de ser, coartan la libertad, son estorbos en el camino vital, en la búsqueda y el disfrute de la felicidad. 


The Lady and The Reaper (La dama y la muerte)
de Javier Recio Gracia, 2009.


"La muerte es una quimera: porque mientras yo existo, no existe la muerte; y cuando existe la muerte, ya no existo yo."
(Epicuro de Samos)
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lunes, 17 de mayo de 2010

COLOQUIO SENTIMENTAL (Paul Verlaine)

recuerdo
El cielo y la tierra siempre se encuentran en el horizonte (¿permanecen?), igual que el ser humano y sus recuerdos. Pero imposible saber cómo, por qué, dónde, en qué punto exacto y con qué fin. Por cierto, creo que nunca lograré contestarme a esa pregunta que se hacía Woody Allen y que comparto con él: un recuerdo... ¿es algo que se tiene o algo que se ha perdido? Quizás ambas respuestas sean correctas, o ninguna de ellas.
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Mientras, aquí están las vísperas de los días felices de Beckett y los estertores de los nuestros. Winnie y Willie bajo la luz resplandeciente, máxima simplicidad y simetría tras el telón pompier. Pero aún no están enterrados, ¿o sí? Todavía creen que viven, incluso cuando abandonan el parque de Verlaine. También cuando el montículo de Beckett les entierre creerán que están vivos y... que son felices.
felicidad
COLOQUIO SENTIMENTAL
(Paul Verlaine, Fiestas galantes, 1869)

Por el viejo parque solitario y helado
Dos formas acaban de pasar.

Sus ojos están muertos y sus labios son suaves,
Y apenas se entienden sus palabras.

En el viejo parque solitario y helado
Dos espectros evocaron el pasado.

- ¿Te acuerdas de nuestro éxtasis antiguo?
- ¿Por qué quieres pues que me acuerde?

- ¿Tu corazón late siempre por mi solo nombre?
¿Siempre ves mi alma en sueños?
- No.

- ¡Ah! ¡Los bellos días de felicidad indescriptible
En los que uníamos nuestras bocas!
- Es posible.

¡Cuando era azul, el cielo, y grande la esperanza!
- La esperanza huyó, derrotada, hacia el cielo negro.

Así se marcharon entre la avena silvestre,
Y solo la noche oyó sus palabras.

(Traducción: Susana R. Verano)

*****
COLLOQUE SENTIMENTAL
(Paul Verlaine, Fêtes galantes, 1869)

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux formes ont tout à l'heure passé.

Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,
Et l'on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux spectres ont évoqué le passé.

- Te souvient-il de notre extase ancienne ?
- Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

- Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom ?
Toujours vois tu mon âme en rêve?
- Non.

- Ah! les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignions nos bouches!
- C'est possible.

Qu'il était bleu, le ciel, et grand l'espoir !
- L'espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir.

Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs paroles.


"La vie, c'est une oubliette condamnée à l'oubli"
(Susana R. Verano)

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