Mostrando entradas con la etiqueta sufrimiento. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta sufrimiento. Mostrar todas las entradas

miércoles, 29 de octubre de 2025

¿PARA QUÉ?

 

La justicia no existe. La libertad no existe. El karma no existe.

El amor, que sí existe, es insuficiente o no sirve en la mayoría de los casos.

El poder siempre ha estado y siempre estará en manos del mal. La masa obedece, sirve, no opone resistencia, jamás lo hará.

Por tanto, la paz, la justicia, la felicidad... son inalcanzables, inexistentes.

Esta ecuación convierte la vida en algo insufrible, indeseable, insoportable la mayor parte del tiempo.

Seguir viviendo es simplemente una cuestión de inercia, orgullo, cabezonería... Una inmensa estupidez, puro masoquismo. ¿Para qué?

Fayez Ataya, bebé de 6 meses muerto por desnutrición
en un hospital de Gaza, mayo de 2024. | Al Mezan 


« La lucidez es el único vicio que hace al hombre libre: libre en un desierto. »

« Vago a través de los días como una puta en un mundo sin aceras. »

Emil Cioran


domingo, 2 de abril de 2023

S.O.S d’un terrien en détresse

 

El asombroso Dimash construyó esta versión perfecta, hermosa y escalofriante de una canción de la ópera rock distópica Starmania (1976-1979), de Michel Berger y Luc Plamondon, más vigente que nunca.

El futuro no existe, solo el indeseable presente.
¿Por qué tener los pies sobre la tierra?
¿Para qué ser pájaro?


 

S.O.S d’un terrien en détresse
(Michel Berger / Luc Plamondon)

Pourquoi je vis ?
Pourquoi je meurs ?
Pourquoi je ris ?
Pourquoi je pleure ?

Voici le S.O.S.
D'un terrien en détresse

J'ai jamais eu les pieds sur terre
J'aimerais mieux être un oiseau
Je suis mal dans ma peau

Je voudrais voir le monde à l'envers
Si jamais c'était plus beau
Plus beau vu d'en haut
D'en haut !

J'ai toujours confondu la vie
Avec les bandes dessinées
J'ai comme des envies de metamorphose
Je sens quelque chose

Qui m'attire
Qui m'attire
Qui m'attire vers le haut !

Au grand loto de l'univers
J'ai pas tiré le bon numéro
J'suis mal dans ma peau
J'ai pas envie d'être un robot
Métro boulot dodo

D'en haut !
Pourquoi je vis ?
Pourquoi je meurs ?
Pourquoi je ris ?
Pourquoi je pleure ?

Je crois capter des ondes
Venues d'un autre monde

J'ai jamais eu les pieds sur terre
J'aimerais mieux être un oiseau
J'suis mal dans ma peau

J'voudrais voir le monde à l'envers
J'aimerais mieux être un oiseau
Dodo l'enfant do

 

Fuente: Gralon

 

S.O.S. de un terrícola desamparado.

¿Por qué vivo?
¿Por qué muero?
¿Por qué río?
¿Por qué lloro?

Este es el S.O.S.
de un terrícola desamparado.

Nunca he tenido los pies sobre la tierra.
Me gustaría ser un pájaro.
Me siento mal en mi piel.

Querría ver el mundo al revés,
por si fuera más bello,
más bello visto desde lo alto,
¡desde lo alto!

Siempre confundí la vida
con los cómics.
Siento el deseo de metamorfosearme,
siento algo…

que me atrae,
que me atrae,
¡que me atrae hacia lo alto!

En la gran lotería del universo
no me tocó el número bueno.
Me siento mal en mi piel.
No quiero ser un robot:
comer, trabajar, dormir.

¡Hacia lo alto!
¿Por qué vivo?
¿Por qué muero?
¿Por qué río?
¿Por qué lloro?

Creo captar las ondas
procedentes de otro mundo.

Nunca he tenido los pies sobre la tierra.
Me gustaría ser un pájaro.
Me siento mal en mi piel.

Querría ver el mundo al revés.
Me gustaría ser un pájaro.
Duerme niño duerme.


Fuente: FNAC

"Sans foi ni loi
Je veux vivre et mourir
Sans feu ni lieu
J'veux pas rentrer dormir
Dans ma banlieue
J'ai tout cassé avant d'partir
J'ai pas d'passé, j'ai pas d'avenir"


(Michel Berger / Luc Plamondon, Banlieu Nord, Starmania)


jueves, 11 de junio de 2020

LAS GOLONDRINAS DE LA VILLA


“Sigo preguntándome quién inventó tan simple y bella coreografía.

En la distancia, suspendidas en hilos casi invisibles, se me antojan como un pentagrama de notas palpitantes cuya melodía sólo ellas conocen.

Las golondrinas de la villa no dormían, fingían el sueño, pero estaban atentas por si alguien merecía oír el nocturno que estaban dispuestas a regalar. Esa ignota melodía que saldría de lo más profundo de sus pequeños cuerpecillos para aliviar el dolor y la soledad. Ingrávidas, en perfecta alineación, me atrevo a decir que deliberadamente inocentes, nos observaban. Sopesaban con fingida indiferencia si esos paseantes ocasionales merecían ser testigos de tal maravilla.

No nos consideraron merecedores de compartir su canto. Heridos y errantes, no tuvimos oídos más que para nosotros mismos. Agarrotados en nuestro ego, nos perdemos siempre algo esplendoroso.

La belleza, en cualquiera de sus manifestaciones, me recuerda que hay que perseverar. No todo está perdido.” 

-- Rosa María Sardá

Fuente: elPeriódico (24/03/2020)


jueves, 26 de julio de 2018

GRITO


El gran Manuel Rivas escribió que todo es silencio. Yo digo que todo es un grito...

http://www.epdlp.com/cuadro.php?id=6
Eco por un Grito (1937), de David Alfaro Siqueiros
Fuente: El poder de la palabra

viernes, 11 de noviembre de 2016

ELEGÍA A LEONARD COHEN u ODA A LA BELLEZA INFINITA


Es posible sufrir como nunca imaginaste y, al mismo tiempo, sentir que simplemente la voz de un poeta y su canción pueden acompañarte y aportar algo de sentido y belleza a tu sufrimiento, a tu desesperanza, a tu vida. Es lo que siempre me ha ocurrido con Leonard Cohen -como también le ocurrió a él-, que anoche se marchó danzando su último vals nostálgico, elegante y discreto.

No existen fórmulas ni varitas mágicas para encontrar la inspiración, como tampoco para sobrellevar y "superar" las dificultades, el sufrimiento y la oscuridad pasadas, presentes y futuras de este mundo y de la realidad de cada uno. Cohen lo sabía. Y aunque muchas veces las personas que nos rodean pueden ofrecernos consuelo, calor y belleza, otras veces no es posible y necesitamos recurrir a otra clase de personas, aparentemente desconocidas y lejanas en el espacio y el tiempo, pero que en una inexplicable ceremonia de telepatía y complicidad poética atemporales y universales nos ofrecen su humanidad, su calor y su belleza a través de su expresión artística. Ellos son los verdaderos ángeles de la guarda, la inspiración y la fuerza vital.

Simplemente cada cual debe tratar de encontrar su Lorca, su Saramago, su Camus, su Miguel Hernández, su Borges, su Nina Simone, su Santiago Auserón, su Mark Knopfler, su Freddie Mercury,... su Leonard Cohen. Porque en un mundo frívolo e inhumano, en una existencia breve y salpicada de sufrimiento, solo la belleza puede salvarnos la vida e impulsarnos para continuar. 

Así que eternamente gracias, poeta partisano, partisano poeta...


Leonard Cohen, by Dominique Issermann
Fuente: Pinterest

Belleza para compartir:





«El amor no tiene cura, pero es la única cura para todos los males»
«Si queremos expresar la gran e inevitable derrota que nos ataca a todos tiene que ser en los confines estrictos de la dignidad y de la belleza.»

(Leonard Cohen)

martes, 23 de septiembre de 2014

SOBRE EL SUFRIMIENTO (II)

sufrimiento, ¿por qué me quieres?
Contrariamente a lo que suele pensarse/decirse, no conozco a nadie a quien el sufrimiento le haya convertido en una persona mejor. Más bien todo lo contrario. (Me incluyo). El sufrimiento simplemente puede contribuir en algunos casos a que esa persona sea capaz de comprender y explicar(se) mejor ciertas cuestiones más o menos trascendentes. Pero, de hecho, en la mayoría de los casos solo genera individuos con más dudas y frustraciones.

Por eso el cristianismo y el resto de religiones y filosofías religiosas son absolutamente dañinas y contra natura (y nurtura), porque todas ellas exigen el sufrimiento para ser mejor, incluso para alcanzar una cierta felicidad prometida para el sufriente.

Por cierto, anonadada me hallo tras leer lo siguiente en la Wikipedia (4 de septiembre de 2014): 

"Existen cuatro causas del sufrimiento consciente emocional-espiritual: El temor, la frustración, la sumisión y la cuarta tiene que ver con el "no querer"-"No poder"-"Hacer". Cabe aclarar que estas cuatro causas del sufrimiento consciente pueden generar gran placer inconsciente."

¿Placer inconsciente? ¿Qué habrá fumado el autor/editor del artículo?

Ver artículo: SOBRE EL SUFRIMIENTO 
Ver artículo: SOBRE EL SUFRIMIENTO 1+1/2




"Intenté ahogar mis dolores, pero ellos aprendieron a nadar"
(Frida Kahlo)
.

viernes, 28 de marzo de 2014

ME SOBRA EL CORAZÓN (Miguel Hernández)

desgarro infinito
A veces es increíble la exactitud con que las palabras de un poeta encajan en la vida y los sentimientos de una y los describen mejor que una misma. Con Miguel Hernández, como con Lorca, la exactitud es tal que asusta hasta el sobrecogimiento. Y en estos casos, o sirven para hundirte más o resultan absolutamente catárticos. Pienso que este último es el caso, sin embargo el sobrecogimiento y la tristeza permanecen.


Me sobra el corazón, Miguel Hernández


Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No veis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

(Miguel Hernández, Otros poemas, 1935-1936)


“La muerte por las manos color”, de Marina Vargas.
Fuente: Plataforma de Arte Contemporáneo


"Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!" 

(Pablo Neruda)
.

lunes, 23 de septiembre de 2013

GRIETA MATINAL (Álvaro Mutis, in memoriam)

planeta de miserables
Cala tu miseria,
sondéala, conoce sus más escondidas cavernas.
Aceita los engranajes de tu miseria,
ponla en tu camino, ábrete paso con ella
y en cada puerta golpea
con los blancos cartílagos de tu miseria.
Compárala con la de otras gentes
y mide bien el asombro de sus diferencias,
la singular agudeza de sus bordes.
Ampárate en los suaves ángulos de tu miseria.
Ten presente a cada hora
que su materia es tu materia,
el único puerto del que conoces cada rada,
cada boya, cada señal desde la cálida tierra
donde llegas a reinar como Crusoe
entre la muchedumbre de sombras
que te rozan y con las que tropiezas
sin entender su propósito ni su costumbre.
Cultiva tu miseria,
hazla perdurable,
aliméntate de su savia,
envuélvete en el manto tejido con sus más secretos hilos.
Aprende a reconocerla entre todas,
no permitas que sea familiar a los otros
ni que la prolonguen abusivamente los tuyos.
Que te sea como agua bautismal
brotada de las grandes cloacas municipales,
como los arroyos que nacen en los mataderos.
Que se confunda con tus entrañas, tu miseria;
que contenga desde ahora los capítulos de tu muerte,
los elementos de tu más certero abandono.
Nunca dejes de lado tu miseria,
así descanses a su vera
como junto al blanco cuerpo
del que se ha retirado el deseo.
Ten siempre lista tu miseria,
y no permitas que se evada por distracción o engaño.
Aprende a reconocerla hasta en sus más breves signos:
el encogerse de las finas hojas del carbonero,
el abrirse de las flores con la primera frescura de la tarde,
la soledad de una jaula de circo varada en el lodo
del camino, el hollín en los arrabales,
el vaso de latón que mide la sopa en los cuarteles,
la ropa desordenada de los ciegos,
las campanillas que agotan su llamado
en el solar sembrado de eucaliptos,
el yodo de las navegaciones.
No mezcles tu miseria en los asuntos de cada día.
Aprende a guardarla para las horas de tu solaz
y teje con ella la verdadera,
la sola materia perdurable
de tu episodio sobre la tierra.


Álvaro Mutis
Fuente: Literofilia - "Literatura en perpetuo movimiento"

"En la suma de todos y cada uno de estos legados fecundos, de uno y otro lado del océano, tengo la certeza de que está el recurso para vencer el cerco y contrarrestar esa mortal propuesta de globalización y ciega entrega a medios mecánicos que atentan contra el ser hasta inmolarlo en la tiniebla."

(Álvaro Mutis)
.

miércoles, 2 de marzo de 2011

SOBRE EL SUFRIMIENTO 1+1/2

sufrimiento y soledad que campan a sus anchas 
Tras una charla-café con unas amigas, de camino a casa he pensado que: dado un sufrimiento, el que sea, no todo ser humano atraviesa indefectiblemente los cinco estados del duelo (negación, ira, negociación, depresión y aceptación), como supuestamente se cree y se da por sentado. En ocasiones, muchas personas quedan (quedamos) atrapadas indefinidamente en alguno de los cuatro estados previos a la aceptación y/o no recorren (recorremos) todos ellos de forma matemática, ordenada, catártica.

Siendo así, se trata de una travesía dramática, terrible. Por eso pienso que existe más infelicidad de la que creemos, de la que podemos-queremos percibir. Y lo que es peor, muchas veces, aun cuando nos percatamos, no actuamos conforme a nuestras necesidades. Nos dejamos ir. Ocupamos la vida con personas y cosas solo porque sí. Porque supuestamente es lo que hay que hacer. Pero sin encarar verdaderamente los problemas, las comezones, los duelos. Sin buscar y aplicar posibles soluciones. De manera que hacemos daño a otros, a nosotros mismos, o nos desentendemos de nosotros y de los demás. Es el reino de la superficialidad, de la crueldad y de la soledad infinita.

.
Frida Kahlo con espejo.
Fuente: PSIKEBA - "De Carmen Rivera a Frida Kahlo"

"Amurallar el propio sufrimiento es arriesgarte a que te devore desde el interior." 
(Frida Kahlo) 

lunes, 2 de agosto de 2010

PARADOJA

.
Estoy lejos. Supuestamente.
Porque no me siento así.
Sí siento,
paradoja de nuevo,
que cuanto más no-feliz me encuentro
más capaz soy de hacer menos infeliz
a aquel que se siente
tan o más desgraciado
que yo.
Tal parece que, para mí,
lo más justo es no ser feliz.
Porque soy más posibilidad,
de esta forma, para alguien,
de alejarse de la infelicidad.

.
Las dos Fridas (Frida Kahlo, 1939)
Fuente: Blogodisea - "Frida Kahlo"


"Quizás el sufrimiento y el amor tienen una capacidad de redención que los hombres han olvidado o, al menos, descuidado."
(Martin Luther King)

lunes, 14 de junio de 2010

SOBRE EL SUFRIMIENTO

sufrir es vivir
Decía Budha: "El dolor es inevitable, el sufrimiento es opcional". Pero... ¿realmente es opcional? ¿Es inevitable? Al respecto, allá va esto: François Fénelon atribuía el sufrimiento más a la imaginación, acrecentadora de males, que al hecho mismo susceptible de padecimiento. O sea, que el sufrimiento literalmente nos lo inventamos cada uno. Y añadía: "El que no ha sufrido no sabe nada; no conoce ni el bien ni el mal; ni conoce a los hombres ni se conoce a sí mismo." Luego... ¡viva el sufrimiento!, que además es un invento.

Partiendo de que ser mártir es denigrante y estúpido; y ser pusilánime, también. Y de que la esperanza es irreal, un fraude sentimental, un castillo en el aire, niebla de colores que enturbia la visibilidad, la objetividad. Entonces, ¿cómo ser ante el sufrimiento? ¿Hay tantas formas "correctas" de ser ante el sufrimiento como personas? Si es así, lo que sirve a uno no tiene por qué servir a otro. Si es así, teorizar en general es inútil.

Los psicólogos hablan de resiliencia (del latín resilio, "volver atrás de un salto, rebotar"), definiendo este concepto como la adaptación a la adversidad, la aptitud para preservar la integridad en momentos difíciles, la capacidad para sobreponerse al dolor emocional. Muy Viktor Frankl (El hombre en busca de sentido), psiquiatra judío superviviente de los campos de concentración nazis: "Si no está en tus manos cambiar una situación que te produce dolor, siempre podrás escoger la actitud con la que afrontes ese sufrimiento."

Curioso. El concepto resiliencia es una metáfora que nos remite al mundo de la metalurgia: capacidad de los metales para resistir los impactos y mantener o recuperar su estructura interna original. Cosificar al ser humano. De este modo, las metáforas nunca serán del todo precisas y adaptables al ser humano.

"Cualquiera puede dominar un sufrimiento, excepto el que lo siente", decía Shakespeare. No hay resiliencia perfecta.

Saber sufrir. Esa es la cuestión. Y desde luego no hay una solución previa que poner en práctica. Mucho menos una solución teórica previa para todos, como muchos creen. Supongo que la vamos buscando y encontrando (o no) a la par que sufrimos. Como decía Oscar Wilde, sufriendo somos conscientes de que existimos. Más incluso que el amor, la calidad de la existencia la aporta el sufrimiento y cómo lidiamos con él.
.

"Sufro, luego existo"
(Arthur Schopenhauer)
.

domingo, 21 de febrero de 2010

BORGES COMO TERAPIA (IN)VOLUNTARIA

.
Tras la tragedia, durante el encierro, en plena asfixia, pensaba mucho en Borges. Por algún motivo, o sin motivo, o porque mi subconsciente campaba a sus anchas y noqueaba constantemente a la razón, fluían interminablemente como ríos El Aleph, los Seres Imaginarios, el Libro de Sueños, Historia de la Noche, El Hacedor, Ficciones... A veces me sorprendía a mí misma atrapada dentro de una surrealista mixtura mental de tristeza, culpa y recuerdos de la persona que más quería, con líneas de Borges. Me notaba moviendo los labios, musitando, o recitando en voz baja, o incluso en voz alta, fragmentos memorizados:
.
"Fácilmente aceptamos la realidad, acaso porque intuimos que nada es real. (...)

(...) El pensamiento más fugaz obedece a un dibujo invisible y puede coronar, o inaugurar, una forma secreta. Sé de quienes obraban el mal para que en los siglos futuros resultara el bien, o hubiera resultado en los ya pretéritos... Encarados así, todos nuestros actos son justos, pero también son indiferentes. No hay méritos morales o intelectuales. Homero compuso la Odisea; postulado un plazo infinito, con infinitas circunstancias y cambios, lo imposible es no componer, siquiera una vez, la Odisea. Nadie es alguien, un solo hombre inmortal es todos los hombres. Como Cornelio Agrippa, soy dios, soy héroe, soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo cual es una fatigosa manera de decir que no soy.

(...) La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Éstos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso. Entre los Inmortales, en cambio, cada acto (y cada pensamiento) es el eco de otros que en el pasado lo antecedieron, sin principio visible, o el fiel presagio de otros que en el futuro lo repetirán hasta el vértigo. No hay cosa que no esté como perdida entre infatigables espejos. Nada puede ocurrir una sola vez, nada es preciosamente precario. Lo elegíaco, lo grave, lo ceremonial, no rigen para los Inmortales. Homero y yo nos separamos en las puertas de Tánger; creo que no nos dijimos adiós."
.
(J.L. Borges, "El Inmortal", El Aleph)
.
Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.


(J.L. Borges, El Hacedor)
.
Jorge Luis Borges
Fuente: Espacios Arte - "¡Jorge Luis Borges!"

Trataba de concentrarme en esos y otros fragmentos, recordar el mayor número posible de ellos, analizar sus significados, añadirles los míos, imaginarlos mejores (casi imposible), escribir segundas partes... Todo con tal de apartar el resto de la mixtura durante algunos momentos. O con tal de, presuntuosa yo, convertir el sufrimiento en otra cosa, hallar la piedra filosofal, cual alquimista. O simplemente intentar explicármelo, con el fin de apaciguarlo y transformarlo en algo más llevadero. Ilusa. ¿O no?

Me doy cuenta de que fue una especie de terapia experimental, jamás planificada pero autoimpuesta, una catarsis inventada sobre la marcha. ¿O me sobrevino sin más? Al margen de mi voluntad. Como sobreviene el sueño. Porque ya he dicho que el gobernante fue mucho más el subconsciente.

Recuerdos de literatura como terapia: Borges catártico. Suena tan razonable como disparatado. Suena a ensayo. Pero siento que sí, que ha servido. Veremos si el tiempo lo confirma o lo desmiente. Porque... ¿tiene cura el sufrimiento? Mientras, me doy cuenta de que observo más, de que escucho más y hablo menos, bastante menos. Pero no me desagrada, sobre todo si estoy rodeada de personas a las que me gusta escuchar. Realizan el papel de Borges en el postsufrimiento.

Sé que algunos se van reír. Sin mala fe, pero se van a reír. Me da igual. O, mejor, me alegro de que por fin esto motive risa, incluso la mía. Para quien le pueda interesar: estoy en la 3ª fase. (No de la peli de Spielberg, ¿eh?). Llamémosla "Fase de Reabsorción Positiva". (Me lo acabo de inventar). Alguien me ha dicho que es la 4ª, también llamada: "Mira, tú es que eres una tía demasiado reflexiva y filosófica. Hasta con el sufrimiento extremo. Además, lo dices todo que parece definitivo, como la última palabra. Y te sale una mirada muy triste, o si no intimidatoria. Pero luego te ríes. Y yo me río. Así que estás curada. Que te lo digo yo." (By Brujo Cabicho).

Tuve que hacérselo repetir, entre risas, para tomar nota en mi cuaderno más trascendental, uno que tengo con motivos de Frida Kahlo. Curiosamente el doble autorretrato, sobre el dolor y la trascendencia. Así luego poder editarlo en este blog con su cita correspondiente. Para que los que ahora se están partiendo, se partan a gusto, con cita y todo. Para que el Brujo se ponga colorado. Y para que la terapia concluya... o continúe. No lo sé muy bien.
.
Mi cuaderno de notas favorito (de Paperblanks)
"A Double Portrait", Frida Kahlo.
.
"Las apariencias de las cosas cambian según los estados de ánimo. Los trajes de los Ángeles resplandecen según su inteligencia."
 (J.L. Borges, "Los Ángeles de Swedenborg", El libro de los seres imaginarios)
.

jueves, 21 de enero de 2010

LA BELLEZA COMO CATARSIS

.
Decía Alejandro Casona que la belleza es la otra forma de la verdad. Y Platón que, en realidad, la belleza es el esplendor de la verdad. Por eso no necesita explicación. 

En un mundo apresurado, que divaga a la velocidad de la luz, que idolatra lo superfluo, la frivolidad, la belleza externa que dictan los cánones de cada época,... uno debería realizar, al menos de cuando en cuando, un verdadero ejercicio catártico, un ejercicio de honestidad, purificar el alma, buscar la verdadera belleza e inundarse de ella. Porque buscar la belleza es buscar la felicidad.

Etimológicamente, Catarsis (Κάθαρσις) significa purga, purificación. En la antigua Grecia se realizaban constantes rituales para purificar a las personas y a las cosas que se creía afectadas de impurezas. En su Poética, Aristóteles adjudicaba al teatro y a otros espectáculos un papel fundamental para este fin: contemplar la tragedia para purificarse del terror, para aprender a experimentar sensaciones como la compasión y desarrollar la capacidad de empatía. 

La tragedia griega era la representación bella de un mundo brutal, despiadado, horrible, gobernado por la guerra, la enfermedad, los miedos, la soledad, la tristeza... Contemplar la representación bella de ese mundo purificaba el alma de los griegos, les invitaba a apiadarse de él, a sentirse parte de él y a luchar por él. El comienzo de la búsqueda de la felicidad está en las profundidades, en la oscuridad, en la tristeza, en el sufrimiento.

Por eso cada cual debería realizar su catarsis con más frecuencia. No solo por las razones apuntadas para los griegos, que ya son más que suficientes, sino por una simple cuestión de búsqueda de placer y verdad frente al dolor y la frivolidad. Por eso hay que jugar a ser griegos y, de repente, o no tan de repente, dejarlo todo, detenerse y observar de verdad las cosas, a las personas, escuchar. Ni siquiera hablar, porque hablar no deja de ser un acto invasivo, aunque nuestros propósitos sean buenos, aunque pronunciemos palabras de amor. Sencillamente detenerse, observar y escuchar. "Solo" eso. De esa forma podemos encontrar la auténtica belleza. De esa forma podemos lograr momentos de felicidad, incluso en la tristeza.

"Edipo y la Esfinge", dibujo de un vaso griego 
(inspirado en Edipo Rey, de Sófocles, s. V a.C.). 
Fuente: Instituto Español "Cañada Blanch" 
"Edipo Rey, Sófocles" 

Mi adorado Carlos Fuentes escribió una rareza maravillosa llamada En esto creo. Es una especie de diccionario personal, vital, que hago mío. En este caso os dejo lo más importante de su definición de "Belleza", que es extraordinaria. Por supuesto, os recomiendo la lectura de toda la obra. 
 .
BELLEZA
 .
"Sócrates se sabía feo y rogaba por «la belleza interna». Creo que no hay disposición más certera para juzgar «lo bello» que ésta: pedirle al cuerpo que sea guía hacia el alma y, al alma, que nos permita entender la posible armonía entre cuerpo y espíritu. Implícita en nuestra vida está la cuestión de cómo se relacionan el alma y el cuerpo. ¿Son inseparables, sólo los divide la neurosis o la muerte, sobrevive el alma al cuerpo o mueren, abrazados, la una con el otro?

Lo feo es el cuerpo sin forma. El artista trata de reunir todo lo disperso. No importa el tema, dolor, muerte, nacimiento, revolución, poder, orgullo, vanidad, sueño, memoria, voluntad, no importa qué cosa anime al cuerpo con tal de darle forma y entonces deja de ser feo y Sócrates tiene razón. La belleza sólo le pertenece al que la entiende, no al que la tiene. La belleza no es más que la verdad de cada uno de nosotros.

La verdad y la belleza de los cuerpos pero también de los juegos, de los sueños, de la solidaridad, de la atención que le ponemos a las cosas y a los seres, de la comida y la bebida, del poema y del canto, de la memoria y de la imaginación, la belleza de la naturaleza, de la muerte y del misterio del día y de la noche.

En Los años con Laura Díaz, pongo estas palabras en boca de una Frida Kahlo imaginaria, herida y sangrante en una cama de hospital:

Puedes mirarme sin pudor... decir que me veo horrible, que no te atreves a mostrarme el espejo, que a tus ojos hoy no soy bella, en este día y este lugar no soy bonita, y yo no te contesto con palabras, te pido en cambio unos colores y un papel y convierto el horror de mi cuerpo herido y mi sangre derramada en mi verdad y mi belleza, porque sabes, amiga mía de verdad, de verdad mi cuata mía a toda madre, ¿sabes?, conocernos a nosotros mismos nos vuelve hermosos porque identifica nuestros deseos. Cuando desea, una mujer siempre es bella...
.
Frida Kahlo: "Sin esperanza" (1945).
Fuente: Flickr

.
(...) Pobre sería el arte de la belleza visual si excluyese la prolongación de la mirada en lo táctil, lo auditivo, lo olfativo, lo «gostoso», como dicen los lusoparlantes. Y es que los seres humanos deseamos un placer infinito que abarque todos nuestros sentidos.

Pero no nos contentamos con ello. Deseamos siempre algo más, algo que quizás ni siquiera sepamos concebir, pero que nuestra imaginación y nuestros sentidos buscan, exigen, imaginan aunque ni siquiera lo conciban. «Oh inteligencia, soledad en llamas, que todo lo concibe sin crearlo.» Esta profunda intuición de José Gorostiza en el más grande poema mexicano del siglo XX, le da palabras al gran dilema de la residencia en la tierra: Desear una satisfacción infinita, pero que al mismo tiempo sea temporal, un aquí y un ahora.

La belleza entrega su cuerpo no para decirnos que nos contentemos con lo que el mundo nos da, no para limitar nuestro deseo y pedirnos una conformidad cualquiera, sino para hacernos el regalo de un cuerpo presente, un cuerpo aquí y ahora que no sacrifica, sin embargo, ninguna de sus posibilidades, ninguno de sus puede y ninguno de sus nunca. En el arte se encuentran, para quien sepa mirar, el ideal del cuerpo y su negación; la armonía del cuerpo con el alma pero también su posible desarmonía; la presencia del cuerpo pero también su inevitable ausencia; su placer pero también su dolor."
 .

Frida Kahlo: "Abrazo amoroso", 1949.
Fuente: La dimora del tempo sospeso
"Senza recidersi mai dal proprio mare – Iole TOINI"

.
.
Y siempre Aute: La Belleza.


 .
.
"Que procedas del cielo o del infierno, qué importa,
¡Oh, Belleza! ¡Monstruo enorme, horroroso, ingenuo!
Si tu mirada, tu sonrisa, tu pie me abren la puerta
De un infinito que amo y jamás he conocido."
(Charles Baudelaire, Himno a la belleza)

"Quitad de los corazones el amor por lo bello, y habréis
quitado todo el encanto a la vida."

(Jean-Jacques Rousseau) 

.