Jamás, ningún grito de libertad
ha sido ni será vulgar o violento. Vulgar y violento eres tú, vivaz
o silencioso ciudadano correcto,
que huyes de ella, te ocultas, conspiras, por la espalda la atacas y vuelves a huir, cobarde, traidor, dejando un rastro de babas y hedor.
(La autora del blog)
Robe Iniesta era y será el grito de LIBERTAD que destroza los cristales blindados de la dictadura en que todos hemos nacido, vivimos y moriremos, porque pocos o nadie más tiene los cojones/ovarios de gritar como él. Es más fácil obedecer, traicionar lo que importa y vivir con las cadenas propias o encadenando a los demás. Si le queríais, hacedle caso:
"La corrección política es un disfraz para los malos, (......) hay que decir hijo puta más veces" y más alto.Ⓐ
La vereda de la puerta de atrás (Directo, Leganés, 2002)
« ¿De qué sirve un filósofo que no hiere los sentimientos? »
« Yo no sería más auténtico si me preocupara por hacer lo que la gente quiere que haga. Tengo que hacer lo que siento que debo hacer. »
La primera vez que escuché esta canción fue en un cumpleaños, hace ya más de dos décadas. Me emocionó tanto que quise saber más sobre ella. Supe y he comprobado después que esta es sin duda la canción vasca más universal. Una hermosa metáfora, un himno a la libertad y al amor.
Se canta en bodas, bautizos, comuniones, cumpleaños, partidos de fútbol y cualquier celebración. Incluso en funerales y entierros. La mismísima Joan Baez la escuchó en Bilbao, se enamoró de ella y de su mensaje y realizó su propia versión (debajo de los versos), recogida en el álbum Diamonds and Rust in the Bullring.
Dicen que en 1968 el cantautor euskaldún Mikel Laboa se encontraba con su mujer cenando en el restaurante Aurrera de su Donosti natal. Durante la velada observó que sobre las servilletas del local había escrito un poema, Txoria Txori, del poeta Joxean Artze. Mikel se llevó una a casa y comenzó a componer una melodía para estos versos. Y de su guitarra a la voz y al mundo (debajo de los versos). Decenas de artistas la han versionado en todas partes. Millones de almas la hemos cantado y sentido, emocionados.
"El pájaro es pájaro"... Una hermosa metáfora que canta y demanda resistencia contra el poder opresor, libertad frente a la posesión y el dominio, amor y respeto a los seres humanos y a los animales:
TXORIA TXORI (Joxean Artze)
Hegoak ebaki banizkio nerea izango zen, ez zuen alde egingo. Hegoak ebaki banizkio nerea izango zen, ez zuen alde egingo.
Bainan, honela ez zen gehiago txoria izango Bainan, honela ez zen gehiago txoria izango eta nik... txoria nuen maite eta nik... txoria nuen maite.
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EL PÁJARO ES PÁJARO
Si le hubiera cortado las alas habría sido mío, no se me habría escapado. Si le hubiera cortado las alas habría sido mío, no se me habría escapado.
Pero así, habría dejado de ser pájaro. Pero así, habría dejado de ser pájaro. Y yo... yo lo que amaba era el pájaro. Y yo... yo lo que amaba era el pájaro.
Joan Baez, Txoria Txori (live)
Mikel Laboa, Txoria txori
REEDICIÓN: 12 de septiembre de 2024.
Olvido imperdonable no haber recogido la versión genial de ese portugués maravilloso (casi todos lo son) llamado Salvador Sobral. La interpretó durante el encierro COVID 2020. Acompañado de su piano y a petición de sus seguidores españoles, realizó una serie de versiones de canciones históricas de cada región española (alguna ya albergada en este refugio catártico), entre ellas el Txoria Txori. Mila esker, Salvador. Muito obrigada...
Antes de sumergirme en el infierno necesario de la cooperación...
De Cádiz a SanFernando, un ratito a pie y otro caminando. Del Pájaro Azul a la tumba de Camarón: 3 horas por un brazo de tierra en medio del Atlántico.
Su hermana
limpia la tumba todas las semanas: la de Camarón (grandísima) y las de los
familiares, que la rodean cual séquito.
Me he emocionado, me ha dado por llorar
y ella me ha consolado. Te cuenta las desgracias familiares como si fueran un
chiste.
Y luego el museo maravilloso, al otro lado de San Fernando. Visita
imprescindible.
Ha merecido la pena la caminata...
PS. Sí, me he hecho una foto
con ella... y Camarón detrás. Esta es para mí y para los íntimos.
Tumba de Camarón de La Isla
San Fernando (Cádiz)
Centro de Interpretación de Camarón de La Isla
San Fernando (Cádiz)
Centro de Interpretación de Camarón de La Isla
San Fernando (Cádiz)
Centro de Interpretación de Camarón de La Isla
San Fernando (Cádiz)
"La pureza no se puede perder nunca cuando uno la lleva dentro de verdad"
Yo soy el uno. Yo soy el dos. Soy el útero y el semental. Soy la sombra y la verdad. Soy el haz de leña y el fuego. Soy el arco y la flecha. Soy el adivino y su predicción. Soy la vaina y la empuñadura. Soy la abundancia y la aflicción. Soy la víctima y el asesino. Soy el símbolo y el significado. Soy el altar y la plegaria. Soy el fin y un comienzo.
Uróboro (ouroburus, ouroboro), del griego οὐροβóρος, "serpiente que se come la cola" Fol. 279 del Codex Parisinus graecus 2327, copia de Theodoros Pelekanos de Heraclión, Creta (1478), de un manuscrito perdido de un tratado altomedieval atribuido a Sinesio de Cirene (412). Fuente: Jot Down
"Soy libre y es por eso que estoy perdido." "Todo aquello que estás buscando, también te está buscando a ti." (Franz Kafka)
Nunca hay que olvidar ni a los buenos ni las injusticias, aunque ello pudiera quebrantar la espuria paz social.
Gracias a todos los Pedro Pastor y a los Locos Descalzos del mundo...
LOS OLVIDADOS (Pedro Pastor)
Los olvidados, los que retumban en la memoria, los perseguidos de anochecida en mitad del cerro, los exiliados, los que jamás volvieron a ver correr a sus hijos.
Las olvidadas, las que escondían pan en el mimbre, las perseguidas y señaladas en todo el pueblo, las exiliadas, las que jamás volvieron a ver correr a sus hijas.
No olvidaré, para que haya servido de algo tanto desvelo, para que no se pierda el poema bajo el sombrero. No olvidaré, para poder hablarle a mis hijos de los abuelos, para que un día al fin descansen, justos, los huesos. No olvidaré...
A las maestras que tanto hicieron por esta letra y a las artistas, las que burlaran a la censura, las guerrilleras que resistieran los bombardeos en las trincheras.
Los escondidos por treinta años tras un armario, los acusados y fusilados por sus ideas, los extinguidos, abandonados bajo este suelo sin una rosa.
Las silenciadas, las que del miedo quedaron mudas, las que parieron y les privaron de la semilla, las invisibles, hoy las nombramos para que su llama nunca se extinga.
No olvidaré, para que haya servido de algo tanto desvelo, para que no se pierda el poema bajo el sombrero. No olvidaré, para poder hablarle a mis hijos de los abuelos, para que un día al fin descansen, justos, los huesos. No olvidaré...
"La memoria tiene que ver con el presente, porque si no sabemos quiénes somos, no sabemos quiénes queremos ser. Y tiene que ver con el futuro, si no tenemos identidad cómo vamos a poder vivir. Lo que tiene que ver con el pasado es la historia. La memoria empieza donde termina la historia." (Almudena Grandes)
El asombroso Dimash construyó esta versión perfecta, hermosa y escalofriante de una canción de la ópera rock distópica Starmania (1976-1979), de Michel Berger y Luc Plamondon, más vigente que nunca.
El futuro no existe, solo el indeseable presente. ¿Por qué tener los pies sobre la tierra? ¿Para qué ser pájaro?
S.O.S d’un terrien en détresse (Michel Berger / Luc Plamondon)
Pourquoi je vis ? Pourquoi je meurs ? Pourquoi je ris ? Pourquoi je pleure ?
Voici le S.O.S. D'un terrien en détresse
J'ai jamais eu les pieds sur terre J'aimerais mieux être un oiseau Je suis mal dans ma peau
Je voudrais voir le monde à l'envers Si jamais c'était plus beau Plus beau vu d'en haut D'en haut !
J'ai toujours confondu la vie Avec les bandes dessinées J'ai comme des envies de metamorphose Je sens quelque chose
Qui m'attire Qui m'attire Qui m'attire vers le haut !
Au grand loto de l'univers J'ai pas tiré le bon numéro J'suis mal dans ma peau J'ai pas envie d'être un robot Métro boulot dodo
D'en haut ! Pourquoi je vis ? Pourquoi je meurs ? Pourquoi je ris ? Pourquoi je pleure ?
Je crois capter des ondes Venues d'un autre monde
J'ai jamais eu les pieds sur terre J'aimerais mieux être un oiseau J'suis mal dans ma peau
J'voudrais voir le monde à l'envers J'aimerais mieux être un oiseau Dodo l'enfant do
"Sans foi ni loi Je veux vivre et mourir Sans feu ni lieu J'veux pas rentrer dormir Dans ma banlieue J'ai tout cassé avant d'partir J'ai pas d'passé, j'ai pas d'avenir"
Todos los pueblos, todos los seres humanos, todos los animales... han emigrado y emigrarán siempre...
LA TUMBA DE LA GOLONDRINA (La Ronda de Boltaña feat. Rozalén)
Lo recuerdo bien, era una aldea al pie del puerto: tres casas en pie pero con pintas de ir a caer, la pequeña iglesia y a su sombra el cementerio, cuatro cruces de piedra y entre las barzas otra de hierro, cruzar un briel, testigo mudo de un triste ayer.
Me paré a mirar un nombre, Frecha, es casi una niña. Hace tanto ya, se giró el viento, empezó a nevar. La tardada gris, el monte hostil, la cruz vencida, una placa grabada con el perfil de una golondrina. Y en la tempestad renace el duelo de un siglo atrás.
¡Vuela, niña, vuela y vuela! Mi golondrina fugaz. Ve tras el verano aquel, ¡qué mundo!, morir o migrar. ¡Vuela, niña, vuela y vuela! Mi golondrina fugaz. Ve tras el verano aquel, ¡qué mundo!, morir o migrar.
Y al fin la encontré, aunque en un libro, pero era ella. O la imaginé entre los niños de aquel taller. En la dulce Francia, algunos meses y unas perretas. Los hay que cuando vuelven se traen al hombro una bicicleta o un reloj de pared, tic-tac del tiempo que se les fue.
(Estribillo)
Ya iban a bajar, pero el invierno subió a su encuentro. Tan fuerte jamás en aquel puerto ha vuelto a nevar. Qué amargo piar de golondrinas, el ventisquero, por cuatro perras gordas, los sueños rotos, los niños muertos. Con el clarear, ¡en cuántas casas se oyó llorar!
No, no es el final, no creas que así termina el cuento. Te he de recordar el niño ahogado que trajo el mar. O a los que, llorando, vagan solos por el desierto. Quieres cerrar la puerta, piensa en tus hijos subiendo el puerto. Te he de recordar que aquí aún sabemos qué es emigrar.
¡Vuela, niña, vuela y vuela! Mi golondrina fugaz. Ve tras el verano aquel, que el mío esperándote está. ¡Vuela, niña, vuela y vuela! Mi golondrina tenaz. Vuela, tras las mulas, ven, ¡levántate y echa a volar!
(Letra: Manuel Domínguez Pérez Música: Martín Domínguez Pérez)
“Ya ves que vamos avanzando cumpliendo este camino… Ya ves que fuimos puente herido de abrazos detenidos, por ver la libertad." (José Antonio Labordeta)
Puede que la mejor versión de una canción de Dylan sea esta del malogrado Jeff Buckley, tempranamente ahogado en el río de los genios que pudieron ser, como esta hermosísima canción sobre un amor imposible, interpretada de manera sentida y magistral por el californiano.
Aunque se publicó un disco póstumo (Sketches for My Sweetheart the Drunk), su único album publicado en vida fue Grace (1994), reeditado después con más canciones con el título Grace Legacy Edition, donde se recoge esta perla que comparto con vosotros en este mi refugio catártico.
Mama, You Been On My Mind (Bob Dylan)
Perhaps it is the color of the sun cut flat An' cov'rin' the crossroads I'm standing at Or maybe it's the weather or something like that But mama, you been on my mind
I don't mean trouble, please don't put me down or get upset I am not pleadin' or sayin': I can't forget you I do not walk the floor bowed down and bent, but yet Mama, you been on my mind
Even though my eyes are hazy and my thoughts they might be narrow Where you been don't bother me or bring me down in sorrow I don't even mind who you'll be waking with tomorrow But mama, you're just on my mind
I am not askin' you to say words like yes or no Please understand me, I got no place I'm callin' you to go I'm just whispering to myself so I can pretend that I don't know But mama, you're just on my mind
When you wake up in the mornin', baby, look inside your mirror You know I won't be next to you, you know I won't be near I'd just be curious to know if you can see yourself as clear As someone who has had you on his mind
Oh la la la vie en rose, Le rose qu'on nous propose, D'avoir les quantités des choses Qui donnent envie d'autre chose. Aïe, on nous fait croire Que le bonheur c'est d'avoir, De l'avoir plein nos armoires, Dérisions de nous, dérisoires... car...
Foule sentimentale, On a soif d'idéal Attirée par les étoiles, les voiles, Que des choses pas commerciales. Foule sentimentale, Il faut voir comme on nous parle, Comme on nous parle.
Il se dégage De ces cartons d'emballage, Des gens lavés, hors d'usage Et tristes et sans aucun avantage. On nous inflige Des désirs qui nous affligent. On nous prend faut pas déconner dès qu'on est né, Pour des cons alors qu'on est... des...
Foules sentimentales, Avec soif d'idéal Attirées par les étoiles, les voiles, Que des choses pas commerciales. Foule sentimentale, Il faut voir comme on nous parle, Comme on nous parle.
On nous Claudia Schiffer, On nous Paul-Loup Sulitzer. Oh le mal qu'on peut nous faire Et qui ravagea la moukère. Du ciel dévale Un désir qui nous emballe. Pour demain nos enfants pâles, Un mieux, un rêve, un cheval.
Foule sentimentale, On a soif d'idéal, Attirée par les étoiles, les voiles, Que des choses pas commerciales. Foule sentimentale, Il faut voir comme on nous parle, Comme on nous parle.
MULTITUD SENTIMENTAL
Oh la la la vida en rosa, la rosa que nos ofrecen, tener cantidad de cosas que te hacen desear más cosas. ¡Ay! Nos han hecho creer que la felicidad es tener, tener llenos nuestros armarios, escarnio de nosotros, ridículos, porque...
La multitud sentimental está sedienta de lo ideal, más atraída por las estrellas y los brillos que por las cosas no comerciales. Multitud sentimental, deberíamos comprender cómo nos hablan, cómo nos hablan.
Emerge de estos cartones de embalaje, gente falsa, inútil, triste y sin ningún provecho. Nos someten a deseos que nos afligen. Nos toman por idiotas desde que nacemos, por idiotas que además son...
Multitudes sentimentales con sed de lo ideal, más atraídas por las estrellas y los brillos que por las cosas no comerciales. Multitud sentimental, deberíamos comprender cómo nos hablan, cómo nos hablan.
Somos Claudia Schiffer, somos Paul-Loup Sulitzer. Oh, el mal que pueden hacernos y que destruyó a las mujeres. Desde el cielo desciende veloz un deseo que nos entusiasma. Mañana nuestros hijos serán de imitación, mejor, un sueño, un caballo.
Multitud sentimental, sedienta de lo ideal, más atraída por las estrellas y los brillos que por las cosas no comerciales. Multitud sentimental, deberíamos comprender cómo nos hablan, cómo nos hablan.
(Traducción: Susana R. Verano)
1. Black Friday en São Paulo, Brazil (2017). Paulo Whitaker (Reuters). 2. "El triunfo de la Muerte" (1562). Óleo de Pieter Brueghel el Viejo. Fuente: Yana Kotsuba en el grupo "Banksy" de Facebook (23/11/2021)
Hoy se ha ido un héroe sabio: Arcadi Oliveres. Que la tierra le sea leve...
"I ara que la mort, per més fermança, l'ha fet un xic més blanc i més esvelt, ja no et resta tan sols ni l'esperança d'abatre el que ja és llum i vent i cel."
(Ventura Gassol y Ramon Muntaner, Glossa en la Mort de Mac Sweney)
Pues claro que hay algo más importante que el amor,...
LA JUSTICIA
REDEMPTION SONG
(Bob Marley)
Old pirates, yes, they rob I Sold I to the merchant ships Minutes after they took I From the bottomless pit But my hand was made strong By the hand of the Almighty We forward in this generation Triumphantly
Won't you help to sing These songs of freedom? 'Cause all I ever have Redemption songs Redemption songs
Emancipate yourselves from mental slavery None but ourselves can free our minds Have no fear for atomic energy 'Cause none of them can stop the time How long shall they kill our prophets While we stand aside and look? Some say it's just a part of it We've got to fulfill the Book
Won't you help to sing These songs of freedom? 'Cause all I ever have Redemption songs Redemption songs Redemption songs
Mi madre... La esperanza de reencontrarme con mi compañera agapornis... Volver a oler las choperas y bosques cameranos... Abrazar de nuevo a ese árbol que solo yo conozco... Bañarme sola en ese río... Una buena cerveza con un puñado de amigos, por separado... Leer esos libros que me esperan... Escuchar algunas canciones que conocen mis recuerdos... ............
Esas pocas "medicinas" que me alivian de esta vida insoportable... Esos hilos finos pero resistentes que mantienen el abismo inevitable a una distancia prudente...
¡Ah! Y conocer a Stevie Nicks en persona para poder decirle algo al oído...
"Uno, me aventuro, es los libros que ha leído, la pintura que ha visto, la música escuchada y olvidada, las calles recorridas. Uno es su niñez, su familia, unos cuantos amigos, algunos amores, bastantes fastidios. Uno es una suma mermada por infinitas restas."
(Sergio Pitol)
"Cada nuevo dolor cambia el trayecto y los pasos,... quizás la vida entera. Que las gotas de belleza nos basten"
El amigo Santiago es una enciclopedia con patas de música y cultura andina. Respira y crea desde El Carmen de Viboral, Antioquia (Colombia), cuna de festivales de teatro (El Gesto Noble) y de música andina y latinoamericana (El Carnavalito). ¡Qué nombres tan salvaje e ingenuamente hermosos para un lugar y dos festivales!
"una propuesta para la divulgación y el diálogo acerca del material audiovisual perteneciente a la cultura andina, especialmente el análisis y difusión de discografías emblemáticas del género, que faciliten una compresión integral de la cosmovisión de los pueblos originarios y mestizos a través de su música."
Merece mucho la pena. Más aún teniendo en cuenta que en Occidente en general y en España en particular no se sabe casi nada sobre música y cultura andina... y latinoamericana. Pues eso, escuchad "El Carranguero", leed las entradas..., empapaos de música y cultura andinas y disfrutad.
Todo se hace sin ánimo de lucro. Tanto el amigo Santiago como quien escribe estamos al servicio de la difusión gratuita y universal de la cultura de los pueblos del mundo. Con todo lo que ello significa y quiere significar. Otro ejercicio de cooperación para la adquisición y el desarrollo de sensibilidad, conocimiento y fraternidad de los pueblos frente al monstruo global burgués.
Dice (canta) Pedro Pastor una gran verdad, que "No hay heridas por abrir, solo heridas abiertas, y el hambre de verdad las alimenta." Comparto contigo, que lees esto, su hermosa canción-verdad-belleza en la que se acompaña de la igualmente verdadera y bella Rozalén:
Durante el confinamiento hubo artistas haciendo lo que saben hacer para alegrarnos la vida… y el encierro obligado. Uno de ellos fue Salvador Sobral, ese portugués maravilloso (casi todos los portugueses lo son, pero este más) que ganó Eurovisión en 2017 cantando una buena canción, una canción hermosa, para variar: Amar pelos dois.
En los meses de encierro, Salvador, a petición de sus seguidores españoles, realizó una serie musical de tres episodios llamada «Una región de canciones», en la que, acompañado por sí mismo del piano, cantaba un tema representativo (mítico) de cada Comunidad Autónoma española.
El himno no oficial de La Rioja es sin duda “La Rioja existe (pero no es)”, compuesto en 1977 por el grupo folk riojano Carmen, Jesús e Iñaki (Carmen Medrano, Jesús Vicente Aguirre e Iñaki Ramos) en pleno proceso de la Autonomía de La Rioja, que se consiguió el 9 de junio de 1982. Algunos soñamos con mucho más.
“La Rioja existe, pero no es. Si nos unimos, la hemos de hacer”, dice el himno, que siempre permanece vigente.
Aquí Salvador Sobral nos regala su espléndida versión. Emociona enormemente escucharle…
Curiosa la arbitrariedad o el determinismo causal de la vida. Anoche disfruté del único sueño agradable que recuerdo en años. Ya que ni el mundo consciente ni el subconsciente acostumbran a regalarme momentos de felicidad... Pero esta mañana temprano la vida me ha despertado con una inmensa bofetada. Se me ha ido ELISA, mi otra abuela, sin poder despedirme siquiera... MI GRAN ABUELA. Siempre me recordaba / recordará que tengo que reírme. Ojalá pudiera...
Que la tierra te sea leve, Frau Witze...
TODO ERA AZUL
Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.
Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.
Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.
La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.
Dicen que España es una democracia. Dicen mal. Mienten o no conocen su historia y su realidad actual. Pero en este artículo no escribiré sobre sus intolerables e insoportables desigualdades económico-sociales y legales, ni acerca de la pseudo-democracia política y su corrupción absoluta. Eso ya lo he hecho y lo seguiré haciendo. Voy a hablar de memoria y verdad, de seres humanos que me importan: las víctimas de la dictadura franquista y postfranquista, que fueron y seguimos siendo casi todos en este Estado de mentiras.
España es el segundo país del mundo en número de desaparecidos (más de 200.000) después de Camboya. Apenas se les ha buscado 44 años después de la muerte del dictador, que dio un golpe de estado, provocó una guerra civil y causó la muerte de más de 600.000 personas. Un genocida a quien, únicamente en busca de réditos electorales para un partido político concreto (PSOE), se le ha sacado de su tumba megalómana e infame con retransmisión televisada, bandera fascista e ilegal al viento y entorno al lujoso ataúd, propaganda favorable y honores civiles y militares. Mientras, a las víctimas de este genocida jamás se les ha hecho justicia. Ni siquiera se ha intentado realmente. La mayoría siguen en cunetas o barrancos, ocultas, anónimas, sin memoria, asesinadas todos los días, ellas, sus familias y quienes nos sentimos parte de ellos. Al mismo tiempo, sus asesinos, vivos o muertos, algunos de ellos condecorados, y los familiares y seguidores de éstos, continúan riéndose de sus víctimas, de todos. Investigad. Para empezar, recomiendo estos artículos:
La Ley de Memoria Histórica es una farsa ideada para acallar y conformar a algunos y para que no se haga justicia. No importa quién gobierne. La prueba es que asesinos y torturadores como Billy "El Niño" y otros de su calaña, vivos o muertos, militares o no, no sólo no han sido juzgados sino que viven a cuerpo de rey con subvenciones, pensiones suculentas (hasta dobles) y condecoraciones varias.
La sola existencia y financiación de la Fundación Franco o de la propia Monarquía franquista es una anomalía, un anacronismo, una injusticia intolerable. Lo mismo que los privilegios fiscales, legales y sociales de la familia y amigos del dictador. Un país ignorante, desmemoriado e injusto. Eso ni es ni puede ser una democracia. Decir lo contrario es mentir.
También, hay artistas que, además de ser musicalmente maravillosos, cantan cosas que importan, poesía que es más que poesía, que rezuma memoria y justicia en sus versos. Estos que hoy comparto se llaman El Naán y compusieron este "¿Dónde pongo las flores?" para Carmina, Julita, Goya y Milagros, octogenarias que buscan el lugar donde llevar flores a sus padres... antes de marcharse. Para poder cerrar el círculo. Para poder descansar.
"Está dedicada a todas las Asociaciones para la Recuperación de la Memoria Histórica (ARMH) que con su trabajo rescatan la dignidad de este país. Y a los cientos de miles de familiares de represaliados que luchan con esfuerzo y ternura contra la desmemoria.
Fue grabado en junio de 2019 en el Banco de Semillas de Amayuelas de Abajo y en el Cementerio de El Carmen de Valladolid, en el homenaje que se hizo junto a las cinco fosas comunes ocultas en sus caminos, donde aún aguardan cientos de asesinados en los primeros meses del golpe de estado del 36."
"Está la belleza y están los humillados. Cualesquiera que sean las dificultades de la empresa, me gustaría no ser jamás infiel ni a la una ni a los otros" (Albert Camus).
"El acto de desobediencia como acto de libertad es el comienzo de la razón" (Erich Fromm). "Hay que vivir a la contra" (José Saramago).
